— Ты спас меня сейчас, Я Из Сна? (это он так и подумал, с заглавных букв). — Надолго ли?
— Я-то я, но не то я, которое ты, а которое наоборот я… тьфу, зараза! Ну ладно, в общем спас. Из какого еще сна?! Тебе тоже ролики снились?
— Мне снился красивый, но странный сон. Много раз — один и тот же. Я сижу на моторраде (точно, термин "мотоцикл" появился не сразу, как их только не называли). Впереди и рядом другие… разноцветные, на них пилоты в странных одеждах и в шлемах наподобие рыцарских… Человек в красном машет флагом, все срываются с места, но я быстрее всех… за пару мгновений разгоняюсь до огромной, совершенно невообразимой скорости. Впереди поворот, его невозможно проехать даже и впятеро тише… но мой моторрад вдруг, не сбрасывая скорости, почти ложится на бок и едет, послушный малейшему моему движению. Я знаю, что это гонка и я должен ее выиграть. Но вдруг меня обгоняет черный моторрад с номером 14 — это невероятно, но он едет еще быстрее, чем я… ( ага, понятно, что ему снилось. Прошлогодняя гонка М1 на подольской трассе. Не занял я там ни первого, ни второго места. Не помог мне мощный мотор, Иван меня обошел сразу, а на десятом круге и Сергей. Да что там, я и Василия-то обогнал только оттого, что он упал. Тренироваться надо было больше).
— Понятно. Тебе действительно снился кусочек моей жизни. Ну, а дальше? Ты что, именно в результате увиденного этот свой кошмарик на колесах заимел?
— Это было… ну не знаю, как сказка. Я, в общем, догадываюсь, что жить мне осталось немного. Хоть прямо никто не говорит… но … Почему-то захотелось наяву испытать такое. Выписал моторрад… только он оказался вовсе не таким, как тот. Да и я мог управлять им совсем не так, как ты.. Вот сегодня я рискнул первый раз выехать из Аббас-Тумана… ты сам видел, что было дальше. Я бы точно разбился без твоего вмешательства?
— Не так чтобы разбился, сломал бы пару ребер… но почему-то помер бы от этого (и что же это я за скотина такая нетактичная ?)
— Почему-то? Чахотка. Давно и серьезно.
Т-а-ак.. Чахотка… Аббас-Туман … то есть, скорее всего, Абастумани…
— Слушай, персонаж, — по возможности вежливо осведомился я. — А как тебя, болезного, зовут? И какой тут сейчас у вас год?
Д-а-а, дела. В процессе беседы со своим визави я как-то незаметно проснулся. Потом встал, оделся , закурил — нужно было потянуть время, дабы привести мыслительный процесс в относительную норму. Спасаемый оказался моим тезкой. Имя Георгий. Отчество Александрович. Фамилию он не назвал, но выдал титулы и звания. Шеф девяносто какого-то Иркутского пехотного полка. Атаман казачьих войск. Ну и на закуску — великий князь, и не просто мелочь какая-нибудь великокняжеская, а цесаревич и наследник престола. Про год я и сам догадался — 1899-й. Все это время связь с ним не прерывалась — он, похоже, просто молчал, я давился непечатными эпитетами. Еще сильно мешала невозможность увидеть собеседника — я мог либо своими глазами смотреть на свою же комнату, либо его глазами на летний грузинский пейзаж.