И надвигается туча. Громадная, черная… Черная.
Я растерянно поднимаю голову и тут же зажмуриваюсь: кажется, туча на меня смотрит… Точно, смотрит! По краям черноты вихрятся серые смерчики, а внутри… Черные облака клубятся, изгибаются, дрожат… И все равно — смотрят. Этого не может быть. Этого не может быть, правда?
А вой ветра складывается в слова.
Одно слово.
Ты-ы…
Мне становится страшно. Страшно…
Ты-ы… — воет ветер.
Я уже бегу, бегу обратно, к пещерам, предупредить, рассказать, я стараюсь смотреть только под ноги, но почему-то все равно вижу этот черный ужас — сквозь него проплавляется чье-то лицо. Такое знакомое лицо. Тот маг… черный. Ставинне.
Ты-ы-ы… от этого шипения уже деревья сгибаются. Я боюсь взлетать — так ОНО станет ближе. Я не знаю… Я не хочу… помогите! Рик! Папа! Гаррииии!
И словно я стенку какую-то проломила и выскочила в другую комнату — так резко потеплел воздух. Дохнуло теплом, брызнуло солнцем… и пропало жуткое ощущение, что в спину смотрит кто-то злой и тянет лапы, чтоб схватить…
Что-то мелькнуло впереди — не рассмотреть, что-то тронуло лицо, осторожно так. Будто погладили. Ласково…
Ветер затих.
И я проснулась.
Мягко светила луна в серебристых пушинках, спокойно поблескивали звездочки, стлался над теплой водой купальни светлый туман. Мирно посапывала рядом Аррейна. Ей наверняка снились хорошие сны…
Так. И что это такое было?
Мне почему-то стало холодно и пришлось поглубже нырнуть в воду, пряча шею и крылья. Что это, а?
Просто кошмар? Ну… всякое мне снилось в жизни, особенно после градусов. Помню, был один кошмарик, про то, как вся вода на свете стала ликером и коктейлями… и пить хочется до ужаса, а нечего. Даже в бассейне ликер… А потом эта розовая жижа еще и стала выползать из бассейна, отращивать щупальца и ловить меня. Рассказывать смешно, а я тогда недели три ни на какой коктейль смотреть не могла — с души воротило. Папа, помню, радовался…
На диете сидела, так снилось, как жирные, калорийные (и жутко вкусные!) отбивные и кусок торта выбираются из холодильника, заползают мне в тарелку и маскируются под салат. И шепчут таким коварным голоском: "Ешшшшь…. Ешшшшь.". А когда болела, то всю ночь отбивалась от термометров — те были стеклянные, холодные и злые и все падали и падали на кровать, заползали под одеяло и звенели, звенели, звенели — голова раскалывалась. Словом, это не первый кошмар в жизни.
Но это… это какой-то неправильный кошмар.
Никогда в жизни я б не смогла выдумать говорящее облако. В смысле, шипящую тучу. Такую — с мордой Ставинне. С чего бы это он заявился в мой кошмар?