Ох…
Как же меня все достало в этом придурочном мире.
Коридоры, коридоры… А Рик? Рик где? Кажется, его тоже тащат — сзади звенят цепочки — но голову не повернешь никак. Да когда ж это кончится… Знала б, что так будет — кувыркалась бы до потемнения в глазах — вдруг помогло бы…
Открывается дверь.
Ну… Счас мы узнаем, что к чему.
Страшновато.
Зал какой-то… не такой. Ну, в смысле, в аниме злодейские замки всяких там Темных Властелинов такие… впечатляют, скажем так. Красивые. И вообще-то я ждала чего-то стильного, понимаете?
А тут было все не так.
Стенки не гладкие и темные, а простые каменные, и потолок некрасивый… и где трон, спрашивается? Нету.
Вместо этого просторный зал, неровный пол, когда-то зеркальный, а теперь… по нему как дискотека на шпильках погуляла… в потолке дыра, а к ней бегут темные линии — колонны, которые постепенно переходят в потолочные балки… Если не присматриваться, то кажется, что весь зал под животом какого-то громадного паука. Да, стилист наверное, здорово обкурился, когда планировал такое… Ой, поосторожнее! Чуть не уронили меня… Козел! Под ноги смотри!
Хотя… в зале творилась такая суматоха, что уронить могли запросто. Куча народа что-то втаскивала, в центре кто-то суетился, полируя камень… с дырки свисали две веревки, и на них качались люди, занимаясь непонятно чем. Возле камня по полу ползало штук пять парней, раскрашивая его, как гаишники — дорогу. Целая команда растаскивала обломки, драные занавески, мусор всякий…
А посреди всего этого бардака бегал тип и раздавал всем указания.
— Левее! Точнее! Быстрее! А где маги? Живо тащите сюда!
Знакомый голос… Где я его слышала? Я бы вспомнила, честное слово вспомнила бы… но тут этот полудурок, который меня поймал, как раз решил вякнуть:
— Хозяин… Тут того… Александру споймали.
Крик стих. Хозяин быстро обернулся и завертел головой:
— Где она?
— Тип с зелеными яйцами! — ахнула я…
Он меня не услышал. Он нетерпеливо смотрел то на солдата, то на вход, что-то спрашивая…
А я… я вдруг вспомнила поселок…
В поселке горели костры. Большие… Почему-то пламя было малиновым, а дым — почти красным… Красные, даже в темноте красные, столбы дыма втыкались в ночное небо и растекались большим алым облаком…
Как огромный флаг…
Дым ел глаза, пахло горько и противно — до ужаса противно… Как в морге, куда нас однажды водили легкие курильщика смотреть. Как на пожаре тех башен-близнецов из Нью-Йорка… У меня чешуя дыбом встала… Пахло смертью.
И собаки выли. В голос, дико и жутко…
— Где она?
Первое тело мне попалось под ноги, когда я прошла за цепь костров…