— Постой, а Рейди? Команда рейнджеров, слышал? А глава регуляторов, как ее там… А твои люди?
— Они бесплодны. Ни одна из них в этом не признается, но… не буду говорить про Рейди и регуляторов, но все женщины среди моих людей — те, кого выгнали мужья после того, как за два года они не смогли зачать ребенка. По обычаям они имели на это право… ты не знала?
— Нет. — Это требовало того, чтобы выпить еще, что я и сделала.
— Ну и что им оставалось? Муж выгнал, содержать некому, только и остается, что взять оружие и идти на пустошь. Большинство погибает. Эти выжили.
— А рейдеры?
— А рейдерам плевать на завтрашний день. К тому же рабыни рожают исправно. Но среди тех, кто живет "как все" расклад именно таков: дарить девочке оружие — нонсенс. Бессмысленное расточительство. Она все равно выйдет замуж, едва начнутся менструации, и будет рожать, пока сможет.
— Или пока не умрет родами.
— Или пока не убьют вместе с поселением. Специально не будут — женщин мало — но пуля особо не разбирает, кто под нее подвернется.
Да, женщин мало. Добрая треть рожениц не переживает первых родов, об этом даже я наслышана. И стимпаки тут не помогут, а квалифицированный врач есть далеко не везде, да и стоит дорого. Как-то под руку мне попалась книжка, автор которой пытался сконструировать общество, обычаи которого сложились при раскладе "одна женщина на десяток мужчин". С его точки зрения выходило, что при таком раскладе "выбирает дама". Сдается мне, тот автор слишком хорошо думал о человечестве. От того, что вещь редка и драгоценна, больше прав у нее не станет. До тех пор, пока не возьмет в руки оружие и не начнет жить так, как считает нужным. Но беременная или кормящая — не самый хороший воитель.
— Мда, этот мир воистину прекрасен.
— Другого-то нет.
— И то правда. За это надо выпить.
— Твое здоровье.
— Спасибо. При такой жизни оно мне понадобится. Я вдруг вспомнила, что именно это, слово в слово сказал недавно отец и поспешно уткнулась лицом в колени, подтянув их к груди. Дэн понял, подвинулся ближе.
— Все так плохо?
— Все еще хуже. — Всхлипнула я. Поспешно вытерла слезы.
— Слушай, не строй из себя девку с лужеными яйцами. Плачь, пока можешь. Я видел людей, которые уже не могли… это страшно. И не хотел бы увидеть в таком состоянии тебя. Что случилось?
Я снова уткнулась носом в колени и начал рассказывать.
Хорошо что он не стал даже пытаться обнять или еще как-то прикоснуться. Не знаю почему, но принятые среди людей способы утешения на мне работают совершенно в обратную сторону — истерика превращается в неконтролируемую а когда ее удается, наконец обуздать — с гораздо большим трудом, нежели в одиночестве — приходит стыд, потому что рыдать при людях — неприлично. Наверное, Дэн понял — впрочем, трудно не понять, когда человек съеживается в комок и отползает в угол кровати, не поднимая глаз? Рассказывать вообще было тяжело — странно, я никогда не жаловалась на активный словарный запас, а тут вдруг отчаянно не хватало слов — но и остановиться не получалось, потому что не рассказать было еще труднее.