– Почему бы вам просто ее не уволить?..
– Эта су… сущая ведьма чем-то приворожила нашего начальника. Вернее… Его сын был наркоманом…
– Она излечила его от наркомании?!
– По крайней мере, наркотики тот больше не принимает. Но – стал компьютерным психопатом. И длится это уже два года – с тех пор, как она у нас работает. Уволить ее невозможно. У мальчика случаются тяжелейшие депрессии, он находится на грани самоубийства, а Альба умеет эти приступы… купировать. – В трубке воцарилось молчание. – Олег, вы действительно московский журналист?
– Да.
– Напишите статью. Или сделайте передачу. Материалов мы вам предоставим уйму. Но такую – чтобы эту Альбу вышибли отсюда с треском и шумом!
– Я подумаю над этим…
– Подумайте. И – не обольщайтесь этой…
– А все-таки… ее телефон… или адрес…
– Вы так и не поняли? Да нет ни у кого ее телефона, потому что… нет таких денег, за которые кто-то заставил бы любого из наших сотрудников общаться с ней!
– Вот даже как.
– Именно.
– Извините за беспокойство.
– Вся жизнь – беспокойство. «Покой нам только снится», – как сказал поэт. Вам – снится?
– Нет. У меня бессонница.
На душе у меня было пусто и как-то слезливо… Я снова взял Анины рисунки и начал их перелистывать, напевая совершенно неосознанно:
– «На этой выставке картин сюжет отсутствует один – где вы вдвоем, где вы – со мной…»
– Вы любите ее, Олег? – спросил было Андрей, но запнулся, покраснел… – Не отвечайте… Скажите, а сама Аня… ведает о своем даре?
– Не думаю… Для нее это – наваждение… Она его боится. А порой мне казалось, она слишком занята…
– Чем?
– Несовершенством мира. И поисками совершенства в нем и себе самой.
– Совершенство спит в каждой душе… И может быть, назначение этой девочки – пробудить его своим даром?
– Может быть.
Но где она теперь? Где? Тревога моя нарастала, и мне показалось, что я вижу ее привязанной к креслу, и вену на руке протыкает тонкая игла шприца… Я мотнул головой. Тупик. Закрыл глаза. И мне представился замерший и замерзший город, и ледяное, продуваемое студеным ветром пространство вокруг, и…
«…Падает снег… во мне кричит мое отчаяние… этот бесстрастный бег по замкнутому кругу… эта невыносимая тишина… это белое безмолвие…»
Слова песни Сальваторе Адамо… И она – звучит наяву! Ожил телефон!
– Да! – крикнул я в трубку.
– Не нервничай так, Дрон. Твоя девчонка – у нас. А у тебя – ее рисунки. Они нам нужны. Ты умный – нашел. Но и мы – не глупее. Мы нашли тебя. Сказать как?
Тоже мне тайна… Раз они искали рисунки, то просто озадачили кого-то из служащих «дома скорби» деньгами – чтобы отзвонился, если кто проявит интерес… Кого? Тоже исчислить просто: скучающие тети в регистратуре… Все телефоны там запараллелены; все посетители – на виду. А вот хвоста за потрепанным «москвичом» доктора Плотникова я не заметил. Скорее всего, его и не было: знали, куда едет. Так отчего не прошерстили загодя весь дом бабушки Клавы? Не разнесли по дощечке и по кирпичику? Не раскопали огородик по квадратам? Нужды не было? Или – времени?