– О, Матерь Божья, так это мне тут до морковкиной загоди торчать! – хватаясь за голову, взвыл я. – Может, мне это всё ещё и записывать?!
– Недурно бы…
– А-а… тогда отпустите нас на минуточку, мы галопом в село и обратно, только письменные принадлежности возьмём и…
– Тогда лучше запоминай. – Нечисть на этот раз пошла догадливая, аж тошно, и я бы действительно застрял здесь надолго, если б впереди не замаячила знакомая старушечья фигурка.
И мига не прошло, как бодрая бабка Фрося уже стояла напротив нас, грозная, как целый полк императорских кавалергардов.
– Иловайский! Ты чё тут застрял? Тебя с утра Хозяйка обыскалася, дружки твои упырьские шляются неведомо где и ты не телишься! А ну дуй за мной!
– Куда?! – страдальчески улыбнулись до ушей и я, и мой конь. – Нам тут, между прочим, и шагу ступить не дают. А так мы бы со всем нашим удовольствием…
– Чёй-то? Это ктой-то? Гоша, ты, что ли?! – Скрюченная нищенка, уперев руки в бока, наклонилась над примолкшим черепом и злонамеренно пнула его лаптем в челюсть. – Ты чего мне народ мутишь? Тебе опять лясы почесать не с кем? Забыл, что на Иловайского по гроб жизни охранная грамота отписана и чё тебе потом Хозяйка при всех оторвёт, позвенит и в глотку засунет?!
Я тихо припух в седле, араб так же молча прижал уши – чтоб дряхлые бабушки в возрасте «столько из вежливости не живут» таким образом выражались?
– Ну а ты, хорунжий, чего лопухи развесил? Али не видишь сам, что энто Гоша Лысый, болтун известный, сам из бывших убивцев, потому и неупокоен, сама земля его не берёт. Дай ему нагайкой промеж глаз да и езжай куда надо!
– Ага, как же, – не поверил я. – Он одними пальчиками лошадь держит!
– Да брось, жеребец у тебя иностранный, пуганый, к нашим российским реалиям не приученный, со страху так стоит, словно в штаны наложил.
Араб вытаращил глаза, возмущённо фыркнул резными ноздрями, словно бы сражённый незаслуженным оскорблением в самое сердце, и резко дёрнул копытом – сухая рука скелета отлетела шага на три.
– Эй, больно же! – вскрикнул так называемый Гоша. – Мне ж теперь за ней до вечера ползти, совесть есть, вообще?!
Мы с конём переглянулись, и я, свесившись с седла, со всего маху огрел череп плетью! Той самой, прохоровской, с вшитой пулей на конце. Мат-перемат огласил всё кладбище, болтливый череп исчез, прикрывая свежую дырку в голове, а бабка Фрося удовлетворённо показала мне большой палец и поторопила:
– Пошли, пошли, Иловайский! Хозяйка ждёт да сердится, а мне с ней ссориться не резон.
– Мы готовы.
– Ктой-то мы? Ты пешим отправишься, без коня.