Голос знакомый. И запах: гниль, нечистоты, перегар…
Допрыгалась. Ох, допрыгалась…
Надо встать с коленей. Ну и что, что все равно убьют, надо встать.
Ветка малины цепляется за одежду, через футболку царапает кожу. Над головой погромыхивает. Молний еще нет, но воздух уже потрескивает. Пахнет озоном. Озон лучше, чем перегар…
А вот и они, ее мучители. Циклоп и тот, другой, безликий. Стоят метрах в семи от нее, не спешат подходить.
– Ты?! – В голосе Циклопа безмерное удивление и какая-то шальная радость. – Опять ты!
– Так мы ж ее того… кажись, пришили, – второй испуганно пятится, прячется за спину Циклопа. – Ты ж у нее пульс проверял, и менты приезжали…
– Выходит, не до конца пришили, – теперь удивления меньше, а радости больше. – Так ты, коза, снова к нам в гости? – Грязную рожу перекашивает кривая ухмылка, в руке блестит нож. Решили больше не рисковать, чтобы уж наверняка.
Но за что?
Семь метров – тоже расстояние. Если бы на открытом пространстве, можно было бы попробовать спастись. А тут бежать некуда, позади малинник, впереди эти отморозки. И темнота – еще минуту назад всего лишь легкие сумерки, а сейчас почти ночь. Небо беззвездное, безлунное, но яркое. Из-за молний. Как там учили на уроках физики? Сначала свет, потом звук. Сначала ослепительно белый всполох, потом гром. Или не гром? Бой барабанов – вот что это на самом деле. В небе, за чернильной тучей, притаился барабанщик. Или не в небе, а у нее в голове. Она умрет под аккомпанемент ритуальных барабанов…
Яркая вспышка. Нет, не вспышка – огненный сгусток. Сердцевина белая-белая, а по периферии синие протуберанцы. Сердцевина пульсирует в такт барабанам, а протуберанцы тянутся к ней, Лие.
Шаровая молния, совсем рядом, только руку протяни – и огненная птичка усядется на ладонь. Красиво и ничуть не страшно…
…Это все из-за порванной нити. Луна уже полная, значит, времени почти не осталось.
И кукла не поможет. В эбонитовых глазах ужас пополам с облегчением. Ей тоже не хочется умирать.
Не бойся, кукла Лия, ты не умрешь. Не сейчас…
Закрыть глаза, сосредоточиться…
…В кромешной тьме серебряные вспышки. По лицу стекают холодные капли. Руке щекотно и немного горячо. На ладони что-то яркое, огненно-синее, живое. И змеиное шипение: «Прочь, человечек, не мешай…»
…Холодно. И мокро. И барабаны смолкли…
В голове тихо и пусто – ни единой мысли. Мысли выжгло чем-то ярко-белым с синими протуберанцами.
Кажется, так уже было: холод, барабаны, беспамятство, изменившийся мир.
Чтобы понять, изменился ли мир, нужно просто открыть глаза.
Через неплотно сомкнутые веки просачивается свет. Луна большая, в полнеба, смотрит сверху вниз и что-то шепчет. В шепоте чудятся незнакомые голоса, обрывки песен.