– Ну, сейчас он им даст, – сказал кто-то рядом.
Вдали на поле уже вовсю рвались снаряды, стало плохо видно из-за стелющегося по земле дыма, но Варина рота пока бежала исправно, и по ней никто, кажется, не стрелял.
– Давай, Семенцов, давай, – шептала Варя, сжав кулаки.
Вскоре за спинами развернувшихся колонн разглядеть «своих» стало уже невозможно. Когда открытое пространство перед редутом наполнилось белыми гимнастерками до середины, прямо по людской массе аккуратными кустами встали разрывы: первый, второй, третий, четвертый. Потом, чуть ближе – еще раз: первый, второй, третий, четвертый. И еще. И еще.
– Густо чешет, – услышала Варя. – Вот тебе и артподготовка. Не форсить надо было с этой дурацкой психологией, а лупить без передыха.
– Побежали! Бегут! – Казанзаки схватил Варю за плечо и сильно сжал.
Она возмущенно взглянула на него снизу вверх, но поняла, что человек не в себе. Кое-как высвободилась, посмотрела на поле.
Оно скрылось за пеленой дыма, в котором мелькало белое и летали черные комья земли.
На холме притихли. Из сизого тумана молча бежала толпа, обтекая наблюдательный пункт с обеих сторон. Варя увидела красные пятна на гимнастерках и вжала голову в плечи.
Дым понемногу редел. Обнажилась долина, вся в черных кругах воронок и белых точках гимнастерок. Приглядевшись, Варя заметила, что точки шевелятся, и услышала глухое, словно идущее из самой земли подвывание – как раз и пушки стрелять перестали.
– Первая проба сил закончена, – сказал знакомый майор, приставленный к журналистам от главного штаба. – Крепко засел Осман, придется повозиться. Сейчас еще артподготовочка, а потом снова «ура-ура».
Варю замутило.
Глава девятая,
в которой Фандорин получает нагоняй от начальства
«Русские ведомости» (Санкт-Петербург),
31 августа (12 сентября) 1877 г.
«… Отважный юноша, помня отеческое напутствие горячо любимого командира, воскликнул: „Умру, Михал Дмитрия, но донесение доставлю!“ Девятнадцатилетний герой вскочил на своего донца и понесся по овеваемой свинцовыми ветрами долине, туда, где за притаившимися башибузуками располагались главные силы армии. Пули свистели над головой всадника, но он лишь пришпоривал горячего коня, шепча: „Быстрей! Быстрей! От меня зависит судьба сражения!»
Однако злой рок сильнее отваги. Грянули выстрелы из засады, и доблестный ординарец рухнул наземь. Обливаясь кровью, он вскочил и с клинком в руке ринулся на басурман, но уж налетели на него черными коршунами жестокие враги, повалили и долго рубили шашками безжизненное тело.
Так погиб Сергей Верещагин, брат знаменитого художника.