При слове «прошлое» A.C. встрепенулся.
— Как ты сказал? Прошлое? Ага… А при чем тут женщины?
— Видишь ли… — Антимонах замялся. — Я еще и сам хорошенько не понимаю. Он странно себя ведет. Когда-то он детей уводил. Теперь вот женщины… По-моему, он и не крысолов вовсе. Он кто-то другой, намеренно представляющийся мне крысоловом.
— Не отвлекайся, — сказал A.C. — Давай о прошлом. При чем тут женщины? Да и то не все? Почему этого не бывает со старыми домами или картинами?
— С картинами? Может, и с картинами тоже. И с женщинами, конечно… Находчивый, ты боишься крыс? — спросил вдруг Антимонах.
— Ну, наверное, нет. Когда-то боялся…
— А женщин боишься? A.C. неуверенно улыбнулся.
— Тоже когда-то боялся. И теперь некоторых боюсь. Но совсем не так, как крыс. Антимонах поник. Он сел за стол Находчивого, подпер щеки кулаками и закрыл глаза.
A.C. походил туда-сюда по комнате и остановился у него за спиной.
— А чья картина? — спросил он. — Кто автор?
— Вот это тоже странно: нет автора. Там так и было написано: автор, мол, неизвестен.
— Ну вот, неизвестен — это еще не значит, что его нет. А в каком музее?
— Западного искусства. Но его там уже нет. Я проверил — он теперь в банке живет.
— Висит?
— Зачем висит? Живет. Я его видел. Даже разговаривал. Когда я заговорил банкомат, он вышел из-за него, подмигнул и пошел по коридору. Я, конечно, за ним. В банке думают, что он Администратор. Представляешь, они даже не знают, кто он на самом деле…
— О чем же вы говорили?
— Бред это все, — сказал вдруг Антимонах брюзгливо. — Прошлое, женщины. И то и другое неизбежно, в отличие, между прочим, от будущего. И то и другое исчезает неведомо куда. Бред собачий. Есть все основания утверждать, что ни то, ни другое не существует.
Антимонах ушел.
Но журналиста А.С.Находчивого не так-то легко было сбить с намеченного пути. Он кинулся к компьютеру и принялся писать.
* * *
Антимонах сидел в подземном кафе и страдал от депрессии и музыки, льющейся из динамика. Он мусолил чашку с остывшим кофе и рвал на мелкие кусочки газету, которую так и не раскрыл. Антимонах сбежал сюда от разрывавшегося телефона. Трубку он не брал уже два дня — ему было безразлично, звонил ли Находчивый, очередной клиент, Ди-джей Майор или сам хозяин квартиры. Антимонах грустил, и подземное кафе было лучшим местом для грусти.
— Вы позволите? — спросил над его головой вкрадчивый голос. Краем глаза Антимонах увидел сутулого человека с чашкой в руках.
— Не позволю, — ответил Антимонах и подумал: «Ну что за свинство: полно свободных столиков».
— Придется сесть без разрешения, — сказал навязчивый.