— Да-да, — подтвердили мы радостно.
— Сами-то вы откуда?
— Из Москвы, журналисты. Ездили в Грозный.
По правде сказать я уже начал уставать от этих бессмысленных разговоров.
— Оружие есть? — спросил пилот.
— Откуда? Мы гражданские люди!
— По-твоему ВСЕМ гражданским не нужно оружие что ли?
— Нам нет, мы журналисты.
Но все равно пришлось открывать рюкзаки и показывать, что мы честные люди. Нас поставили в предбаннике у кабины пилотов и посоветовали крепче держаться при взлете. Мы обрадовались до безумия. Даже не верилось, что уже через два часа я буду ехать в теплом метро. После взлета мы откупорили бутылку водки и пригласили техника разделить с нами пиршество. Он притащил сухой паек на закусь и мы принялись разогревать окоченевшие конечности. Чуть погодя к нам присоединился летчик из кабины пилотов. Когда мы прикончили две бутылки водки. Техник вытащил из заначки медицинский спирт. Навалились на него. На душе полегчало. Все страхи и ужасы войны, голод и холод отступили. Словно отвались от нас после взлета. Мы пили, травили анекдоты, говорили о войне, о Грозном. Пилоты рассказывали, что раненых очень много. Каждый день самолеты развозят их по разным городам и госпиталям. График у пилотов очень напряженный, без продыху.
Разлили еще по одной.
— Ну, будем здравы, — сказал я.
Пилот к стакану не прикоснулся.
— А вы что же?
— Да вот размышляю, — сказал он поглядывая на часы, — Мне еще самолет сажать. А мы уже считай, прилетели.
— Да-да, конечно! — заголосили мы с фотографом Сережей, — Выпить мы и потом сможем! Главное самолет, удачная посадка так сказать!
Кто бы мог подумать, что два часа к ряду мы спаивали нашего главного летчика.
Пилот зашел в кабину и сел за штурвал.
— А можно мне посмотреть из кабины? — попросил я.
— Валяй!
В кристально чистом воздухе самолет медленно наплывал на сверкающую огнями Москву. Видимость была такой, что хорошо различались светофоры и снующие по проспектам машины. Самолет сделал полукруг и стал снижаться в темноту военного аэродрома Чкаловский. Я до сих пор не понимаю, как летчики могут работать в кромешной тьме. Взлетная полоса стремительно приближалась. О том что она есть, говорили зажженные по кромкам огни. Сама бетонка была под толстым слоем снега. Ударил боковой ветер и начал сносить самолет в сторону. Летчик дернул штурвал. «Скальпель» снова нашел полосу. Машина стремительно снижалась. Новый отбрасывающий удар ветра, пилот опять выруливает на полосу. Он крутил штурвалом как велосипедист на кочках. Наконец машина прижалась к земле. С веселой надеждой застучали по бетонке шасси. Самолет вырулил на стоянку. Началась разгрузка раненых. Мы попрощались с пилотами и пошли ловить попутную машину.