Однако ничего нового не появилось. В новостях так же писали про всякую фигню — каким органом на сей раз сверкнула Пэрис Хилтон, и когда окончательно победят терроризм. Позвонил жене. У них, вроде, было всё тихо. Крупное офисное здание с приличной охраной. Рассказал случившийся эпизод, получил, конечно, по ушам за попытку "вступить в бой", но не сильно. Посоветовал домой не торопиться, я доберусь первым и тогда уже на машине заберу. Машинами психи, вроде, не интересуются, да и вообще сидеть хоть и в жестяной коробочке — всё же лучше, чем голой попой ёжиков пугать. Ещё оставалась Машка — дочь жены от первого брака. Не то чтобы она мне была как дочь — да и ей оно нафиг не сдалось, года не те у ребёночка, выпускной класс, с меня ростом уже, но однозначно "своя стая". Она торчала в аське — дома, значит, или у друга, но тоже дома. Стукнулся к ней — ага, у друга (молодёшшь пошшлаа, да), скинул ссылку с происшествиями, сказал сидеть и не высовываться, пока не приедем, заберём. Не то чтобы она послушная такая, но с головой, вроде, дружит, ознакомится с материалом и выводы правильные сделает. Кто его знает, сколько этих психов по улицам бродит, я-то ладно, отмашусь как-нибудь, а девам юным нефиг приключения искать. Да и не очень юным тоже. Надо бы на работе всех предупредить — но кого тут предупреждать, как раз меня за психа и сдадут...
Рассудив, что на работу я пришёл досрочно — решил досрочно же и свалить. Чтоб не толкаться в метро с основным потоком, так что и книжку не раскроешь.
На сей раз народу было существенно меньше. Не так чтоб сесть, но удобно устроиться в уголке возле правых дверей и раскрыть свежий файлик места хватило. Пока крутой герой со своей сногсшибательной подругой носились по прериям на джипах, сокращая поголовье всяческих уродов, я доехал до кольцевой, пересел на другую ветку и почти уже подъехал к дому. Но тут поезд внезапно стал тормозить и встал посреди тоннеля. Не как они частенько делают, плавно, в штатном ожидании очереди проезда, а с активным торможением под скрип колодок. Это что ещё за хрень? В вагоне стало тихо, только пел свою 400-герцовую песню трансформатор, и переговаривались пассажиры. Недалеко от меня какой-то в хлам пьяный рокер (ирокез, хайры, косуха, казаки — всё как положено) громко рассказывал подруге (цивильной на вид) о какой-то драке. Против воли прислушавшись, я понял, что речь снова об этих психах. Компания рокеров была атакована двумя психами. Слегка прифигев (обычно с парнями в коже стараются не связываться, а чтоб вдвоём на пятерых нападать — и вовсе удивительно), рокеры, тем не менее, психов свалили, попинали — а тем всё трын-трава, снова встают и лезут. Один в руку вцепился — парень с "ля" после каждого слова продемонстрировал полукруглый синяк на запястье. "[censored], да если б не косуха — этот [censored] зомби вообще бы руку [censored] откусил [censored], с косухи еле стряхнул [censored]!" Но тут прозвучал голос "железной девы" "Будьте осторожны, поезд отправляется, следующая станция..." — и гул тяговых двигателей скрыл от меня продолжение истории. Однако информации к размышлению хватало — если пятеро рокеров пинали двоих лежачих — это кем же надо быть, чтобы при этом встать и снова полезть в драку? Какой ни обдолбанный нарк под анестезией, а со сломанными рёбрами не очень-то встанешь, чисто физически — дыхания не хватит... И правда, зомби какие-то получаются — бесстрашные, тупые и совершенно нечувствительные к воздействиям меньше очереди из калашникова в упор...