– Оплата? – последовал вопрос со стороны шатена.
– Как всегда, – был ответ. – Минус штраф за последнее.
В голосе Богачева зазвучал некоторый металл, но напрасно. Двое были профи, они и сами знали, что в последний раз обгадились, как лохи, потому и претензий не имели.
– Ясно, – сказал блондин.
– Тогда все, – сказал Богачев.
Блондин вновь вылез из-за руля, следом выбрался вице-командор “Гекаты”, сел в “тойоту” и уехал. Двое остались.
Богачев не знал, как их зовут, и знать этого не хотел. И они не звали друг друга по имени, хотя они-то знали. У них были клички. Блондин за рулем – Бош, второй – Перец.
Они подождали, пока “тойота” скроется. Тогда Перец полуспросил:
– Покурим? – Бош кивнул, и Перец достал сигареты. “Винстон”.
Курили, молчали. Затем Перец поинтересовался лениво:
– Где этот институт находится, знаешь?
Тот кивнул:
– Знаю.
И опять замолчал. Дым выплывал в открытое окно. Бош докурил первым, щелкнул окурком в кусты.
– Сгоняем туда?
– Ага. – Теперь кивнул Перец. – Далеко?
– Да. Через проспект, за парком. Выкинул свой бычок и Перец.
– Поехали.
Поехали. Молчали. Потом Бош промолвил:
– Там, наверное, пропускная система, в институте этом...
– Разберемся как-нибудь, – ответил Перец. – Узнаем. Первый раз, что ли?..
– Да нет... – проговорил нехотя Бош. – Но все-таки... Фотки нет, на контакт выходить надо. Срисуют, найдется кто-нибудь глазастый.
– Туфта, – отмахнулся напарник. – Первый раз, что ли?.. Ксивой своей ты еще не пользовался.
– Так-то оно так... – Бош покривил рот, однако дальше говорить на эту тему не стал.
Они остановились на светофоре. Бош нетерпеливо газовал, и только вспыхнул желтый, как он сорвался, вспугнув запоздалых ротозеев-пешеходов.
“Восьмерка”, с виду самая обычная, не новая, имела форсированный двигатель, летела вперед, как ракета, а Бош был водитель резкий, нервный даже, хотя в жизни был за/мкнут и холоден – видимо, все его насильственно подавляемое страшное напряжение жизни киллера выплескивалось в этой бешеной езде.
– А тех что, – вдруг сказал он, – не надо больше? Отбой?
– Ну а я знаю? – вопросом на вопрос ответил Перец. – Надо бы, наверное, да руки коротки. Слиняли! Теперь ищи-свищи...
Бош качнул головой.
– Н-да... Скажи мне кто, что какой-то лох Стингера с одной пули завалит... разве поверил бы?
– Ну, он не лох, – с глубоким убеждением возразил Перец и снял очки. Глаза у него были поразительно светлые, почти белые, рыбьи какие-то. – Не лох... Два жмурика в секунду – это тебе не палец обоссать... А Максу он видал, как влепил? Какой монокль вместо глаза сделал?.. То-то.