- Петрович, у тебя еще один трос есть?
- Есть.
- Длинный?
- Метров двадцать будет.
- Отцепляй пушку.
- Да ты что...
- Отцепляй, говорю, вытащим мы ее.
Пока Петрович с Пашей отцепляют орудие, я продолжаю работать лопатой.
- Готово, - докладывает механик.
- Давай вперед и вон к той березе, - указываю на дерево в десяти метрах от берега.
На этот раз СТЗ, лишенный тормозящего прицепа выскакивает на берег с первой попытки. Половина дела сделана. Буксировочный трос цепляю за передний крюк, обвожу вокруг березы и опять цепляю к крюку. Артиллеристы ожесточенно вгрызаются лопатами в берег перед огромным радиатором своего "Сталинца".
- Давай потихоньку назад.
СТЗ пятится к реке, но через пару метров трос натягивается, и гусеницы начинают скользить. Надеюсь, что для задуманной операции прочности у этой березы хватит. Более толстого дерева в округе нет.
- Стой! Снимай правую гусеницу с ведущего колеса.
Пока Петрович и Паша возятся с гусеницей, я протаскиваю трос через прицепное устройство пушки и делаю на концах две петли. Вожусь с ними минут пятнадцать, но сейчас все зависит от их прочности. Одну петлю на задний крюк, вторую цепляю за зуб ведущего колеса, получается примитивный полиспаст.
- Петрович, вперед помалу.
Механик включает правый фрикцион, и трос медленно наматывается на колесо, как на барабан. Пока пушка ползет по дну, все идет нормально, но когда она подтягивается к берегу, трос натягивается как струна и... передний ход прыжком оказывается на берегу, задний выходит проще.
- Врубай заднюю.
Я начинаю сматывать трос с колеса, но тут к нам подбегает лейтенант артиллерист.
- Братцы, зенитчики, не бросайте! Мы же ее, считай, от самого Бреста тащим! Выручайте!
Я смотрю на механика.
- Ну, если трос выдержит... - бурчит Петрович.
На этот раз просто цепляем трос за колесо, пойти на прежний вариант длина не позволяет. Поехали. Дизель "Сталинца" ревет, береза трещит, трос вибрирует и со звонким щелчком рвется, хлестнув по кузову СТЗ. Но "Сталинец" успел таки перевалить через мертвую точку, доворачивает вправо и выдергивает сначала передок, а потом и саму пушку. Лейтенант подходит к Петровичу. Вижу, как он устал, даже на эмоции сил у него нет. Он молча жмет руку сначала механику, потом мне и возвращается к своему трактору. Расчет облепляет пушку, причем вижу, что расчет явно неполный.
- Хороший был трос, - ворчит Петрович, собирая куски.
Может еще пригодится. Интересно, если бы пережил такое купание в своем времени, уже бы лежал в мягкой кроватке с градусником и пил теплое молочко с медом. А здесь только вылил воду из сапог, портянки отжал и вперед. И ведь никакая зараза не берет.