— Аптека закрыта, — сказал он какому-то запоздалому посетителю. — За ночные услуги плата двойная.
— Тысячекратная, — сказал посетитель, бесцеремонно входя. — Тысяча золотых за маленькую ночную услугу.
— Какую услугу? — спросил аптекарь совсем другим тоном. Он узнал посетителя.
(Нигида у себя в шкафу тоже его узнал. По голосу.)
— Есть что-нибудь от живота? — спросил посетитель.
— Есть пилюли. Больной живот через день поправится.
— Болван! Мне надо наоборот, чтобы не поправлялся, чтобы похудел!
— О, простите, господин Марг. Тогда вот эти пилюли. По одной каждый вечер вместо ужина.
— Давайте. Теперь о деле. Кто в доме посторонний?
— Никого. Только сын…
— Отошлите его куда-нибудь. Чтобы ушел подальше и гулял подольше.
— Глим!!! Э-э… Возьми-ка ушные капли да снеси их по адресу… э-э… Далекая, девять.
— Сейчас, что ли? — ужаснулся Глим. — Через весь город идти? Я спать хочу!
— Ничего, не маленький. Фонарь возьми.
Глим ушел.
— Чего же изволит господин Марг?
— Пустяков. Сейчас сюда будут приходить люди и называть пароль: "Моя прабабушка болеет". Мы с ними кое о чем побеседуем в вашей подсобной комнате и тихо разойдемся. Тысяча — как обещано. Ага?
— Ага, — ответил аптекарь, заколдованный словом «тысяча».
В дверь постучались.
— Кто там? — спросил аптекарь.
— Откройте. Моя прабабушка болеет…
За полчаса еще человек восемь пришли пожаловаться на больных прабабушек. Голоса их — не прабабушек, а «правнуков» — были Нигиде хорошо знакомы, особенно один — голос Нигидиного хозяина. Другие принадлежали соседям — тоже хозяевам оружейных мастерских.
— Все в сборе, — сказал наконец господин Марг.
Нигида чуть-чуть приотворил дверцу шкафа и прислушался.
— Итак, господа, нас с вами постигла тяжелая катастрофа под названием «МИР». Здрана не воюет. Никому не нужны ваши замечательные ружья и сабли. И вы сами тоже никому не нужны. Доходы ваши уменьшаются и скоро уменьшатся до сплошных убытков. Как выкручиваться? Некоторые тут уже выпускают самовары и подсвечники. Во-первых, позор, а во-вторых, это не выход. Ну в каждом доме по самовару будет. А потом что? Ничего. Голодная жизнь, если не голодная смерть. Подмастерья скоро начнут разбегаться…
— Уже разбегаются, — уныло подтвердил кто-то. — Уходят в ткачи. А что делать?
— Действовать, — сказал Марг. — Устранять причину.
— Какую?
— Не догадываетесь? — усмехнулся Марг. — Мир-то этот на чем держится? На Королятнике! Если с Королятником что-то случится, - ну, беда какая-нибудь, - что будет?
— Что?
— Тьфу! Война будет, милые! Война со всеми сразу! И тогда правительство, подлые мануфактурщики, по-другому запоют! Оружия запросят, пороха. А мы всегда пожалуйста, только денежки давай. Ха-ха!