— Хотелось бы ответить, что от мамы с папой, да это неправдой будет… Теперешнее мое имечко от неграмотных чиновников и тупых программ.
— То есть? — Лика перестала царапаться и забралась Ылше на грудь, что бы видеть его лицо и глаза. Парень тут же запустил пальцы в копну ее волос, прижал девушку к себе и продолжил:
— Я родился на Чирик-Рабат. Родители были инженерами, приглашенными специалистами из Империи… Не в этом суть… В общем когда «турки» ликвидировали обороноспособные части планетарной обороны и высадили полномасштабный десант, началась резня. Местные были совсем не против захвата, даже поддерживали его… На Чирик-Рабат всегда были сильные националистические традиции… Извини, что так сумбурно — не могу об этом спокойно говорить… — Ылша закрыл глаза и стал медленно и глубоко дышать. — В общем, местные из татар, казахов и прочих кочевых решили проявить себя перед новыми хозяевами. Толпы ублюдков хлынули в разрушенные обстрелом и штурмом расположения и начали добивать раненых и глумиться над более менее целыми. Мне повезло — меня не забили палками… В части приземлился спасательный транспорт «Красного Полумесяца» с английской командой и начал собирать уцелевших. Так как штаб с архивом превратились в пепел, то идентифицировали выживших по воинским жетонам или со слов. Мне тогда было всего семь или около того. Когда дошли до меня, то просто спросили имя. Я представился: Скиф Мечев. Ну, англичанка на сортировке и забила в Сеть Skif… Безграмотная колода! А когда нас выпихнули на Новее, то автоматическая программа переводчик не нашла в базе русского варианта, так как «скиф» пишется как «skyph» и тупо привела номера символов в соответствие по клавиатурной раскладке. Так и стал я Ылшей Мечевым. Пытаться что-либо доказать приютской администрации это дохлый номер, сама знаешь… А потом привык…
— Подожди, — Лика удивленно посмотрела на парня. — А что ты делал в этом самом «расположении»? Твои родители там работали?
Лицо и тело Ылши закаменело:
— Родителей на тот момент уже два года как не было в живых…
* * *
…пепел… Серый горячий пепел мешает дышать и видеть. Лезет в глаза и нос, оседает на лице. В воздухе носится запах горелого мяса, чадящего пластика и расплавленного металла. Такого памятного и страшного со дня аварии родительского ховера запаха свежей крови нет и в помине… Вокруг очаги пламени и развалины. Все что осталось от Седьмого Бастиона. Парк КИПов, робоплатформ и перезарядная станция завалены землей и обломками. Так вам и надо!!! Пепел растворяется в слезах, текущих помимо желания и неприятно щиплет лицо. На языке отвратительный горький привкус не пойми чего…