Почти все время было тихо. Иногда я слышала медсестер, слышала, как шуршали их халаты и какие-то склянки. Но я не открывала глаза. Даже не дергалась, когда в меня вставляли очередную иглу. Иногда я слышала снег. Наверное, это была лишь иллюзия, что я его слышала. Но я точно знала, что за окном падают белые хлопья. Я собака, у меня чутье. Мне не обязательно что-то видеть, чтобы знать. На самом деле мне хотелось, чтобы при мне говорили, побольше говорили. Но все молчали. Наверное, такие были правила. Иногда я спала. Чаще я спала. Я могла давно уже открыть глаза и что-нибудь сказать. Но я очень устала. Просто хотелось немного отдохнуть. Потом столько дел прибавится… Иногда приходила мама и долго держала меня за руку. Она была не похожа на ту пустую равнодушную маму из моего сна. Она была нежной и заботливой, любила меня. Я чувствовала это, когда она брала меня за руку. Однажды она пришла с сестрой.
— Почему она не приходит в себя, если вышла из комы? — Спросила сестра.
— Тише, здесь нельзя говорить громко, — одернула ее мама. — Она слишком слаба.
— А ты веришь в этого шамана, ма? Я верю.
— Я верю в нашу медицину. — Вздохнула мама. — А шаманы эти… этот Чехов просто шарлатан. Беликов потратил на него целое состояние, а результата не было.
— Ма, ну они же вышли из комы! И одновременно! Такого не бывает. Даже доктор Сашкин сказал, что это похоже на чудо.
— Не знаю, малыш. Какая уже разница, правда?
— А может, Сашка стала сумасшедшая… знаешь, бывает, что от комы мозг повреждается. Мы не узнаем как она, пока она не заговорит.
— Не мели глупости! Выйди лучше, подожди в коридоре.
Я открыла глаза. Свет ослепил меня, и стало невыносимо больно. Но разве это была боль? Мелочи… Просто палата слишком белая, белые халаты на маме и сестре, белый снежный свет из окна. Кто придумал этот бред — в больнице все должно быть белым?!
— Сашенька… — мама сразу заплакала. — Иди, скорее зови врачей, Саша открыла глаза! — это она сестре.
— Мама… — губы мои были сухими как пески Сахары. Как же тяжело было говорить… кусок наждачки вместо языка.
— Да, миленькая моя… — Она склонилась надо мной, капая слезами мне на лицо.
— Мне нужно Беликова, — из последних сил произнесла я. — Я хочу сказать отцу Максима, кто нас убил.
— Ты жива, Сашенька, вас никто не убил.
— Приведи мне его, — это были мои последние слова на этот час, и я отрубилась.
Мне привели его. Только через несколько дней. Когда я могла уже немного сидеть, поддерживаемая специальным устройством кровати, и могла говорить длинными фразами. Я не рассказывала, конечно, про бар и про то, что слышала, как один садист рассказывал другому, как отравил сына хозяина "АгроБанка". Это было в будущем. Этого разговора еще не случилось. И чтобы его не случилось, я должна была принять меры. Я сказала просто, что это Руднев. Илья Альбертович Руднев, он заставил барыгу продать Максиму вместо кокаина отраву. Чтобы мы умерли на лестнице… Отец Максима ничего больше не спрашивал. Он не требовал доказательств, не спрашивал, откуда мне это известно. Просто коротко кивнул мне и сказал "спасибо". Я знала, что он примет меры. Быть может, на моей совести появиться труп-другой. Но зато на месте, которое чуть не стало нашим последним храмом, никогда не возникнет страшный стеклянный бар, и толстая тетя-уборщица не будет оттирать хлоркой кровь в этом баре. Я должна была позаботиться о своем священном месте. И я это сделала.