— Да, спасибо.
— И чем заниматься будете? — Госпожа Гейне оперлась на край колодца, видимо, это означало, что беседа будет долгой.
— Не знаю, не думал еще…
— Это вы зря, о деле прежде всего думать надо… а что ж к нам не заходите? Или плохо принимали?
— Благодарю, госпожа, но как-то не удобно без приглашения.
— Ну так я вас приглашаю, — спокойно произнесла Гейне и, подхватив с земли полные ведра воды, приказала. — От прям и сейчас и приглашаю. Муж мой тоже рад будет.
Особой радости у герра Тумме Фома не заметил, хотя староста был привычно вежлив, и даже пообещал прислать кого-нибудь, чтобы печь поглядели. Пока говорили, Гейне накрыла на стол: свежий ароматный хлеб, белые ломти сыра, творог, сметана… от одного вида в желудке заурчало. Последним на столе появился красивый стеклянный графин, при виде которого Тумме весьма оживился.
— Вишневая наливочка, — пояснила Гейне, наполняя глиняные чашки, — со своего сада. Знатная в этом году получилась. Да ты кушай, кушай… совсем отощал… на Михеля похож, правда?
Тумме кивнул и одним глотком осушил чашку. Фома последовал примеру хозяина, наливка оказалась тягучей и сладкой, будто сироп. Ничего, вкусно. И сыр тоже вкусный, а Михеля, единственного сына Тумме, Фома видел, и никакого сходства между ним и собой не заметил. Но спорить с Гейне невежливо.
— Тяжко одному, — продолжала Гейне, снова наполняя чашки. — Вон, и одежда грязная, и за водой сам… и готовишь, небось, тоже сам. И по хозяйству… все только и шепчутся, что поселился бобылем и носу не кажешь, а нехорошо это, когда мужик один живет… до беды недолго.
— Какой?
Наливка оказалась не только сладкой, но и крепкой, после третьей чашки Фома ощутил, что во всем теле появилась приятная легкость.
— А разная… жениться бы тебе… или просто кого в дом взять.
— Кого?
— Да хоть кого… Илзе вот… второй год как вдова, трое детей правда, но еще молодая, здоровая, в два раза больше родит.
Фома замотал головой, не нужно ему никого, ни жены, ни вдовы, ни детей… да сам он проживет, ему одному удобнее.
— А то если молодую хочешь, то Ярви возьми, хорошая девка, рукастая…
— А я сказал, не жить ей тут! — рявкнул Тумме. — Нечего… позорить. Завтра же… чтоб духу ее не было, ясно?
— И куда ж ей идти-то? В зиму-то, в мороз?
— А пусть куда хочет, туда и идет… — Тумме встал из-за стола. — У меня в доме ей место нету… ясно?
— Нет, — Фома тоже поднялся, домашняя наливка сделала свое дело, он чувствовал в себе непреодолимое желание сделать… ну хоть что-нибудь сделать. — У меня есть… ну место… пусть живет.
И зачем-то добавил: