— Сами видите. Наш случай — характерный пример. Бабуянов обладал чем-то, чем не мог пользоваться, и вот началась история.
— Правильно я понимаю, что такие вот случаи — они дают толчок истории? — Мне очень хотелось еще выпить, но водка кончилась. — Правильно?
— Думаю, да.
— И значит, такой случай, он к чему-нибудь нас приведет? Ведь и салическое право — мелочь, а вон как все закрутилось! Нашу страну тоже ждет история, да?
Татарников молчал, щурил свои водянистые голубые глаза, улыбался чему-то.
— Посмотрим, голубчик, посмотрим. История — как дерево, растет незаметно, но неуклонно. Уж кого-кого, а историю обмануть нельзя.
— И что будет?
— Это мы с вами скоро увидим, голубчик. А что, водка кончилась? У нас с вами сейчас наблюдается тот случай, когда разом отсутствуют и возможность, и обладание. Слетайте-ка в магазин, пока не закрылся.
— Какую брать?
— Если есть — возьмите «Охотничью».
— Ты газетчик, ты и разбирайся! — так сказал мне Гена Чухонцев, следователь. Он отыскал меня в редакции, и, не спросив, занят ли я, даже не поздоровавшись, высыпал из портфеля на стол ворох фотографий. Гена выглядел уставшим — потный, взъерошенный человек в мятом костюме. Вероятно, он несколько ночей не спал. Однако это не повод обращаться с друзьями бесцеремонно.
— Я, между прочим, работаю, Гена, — мягко сказал я.
Давно подмечено: Гене Чухонцеву безразличны чужие проблемы, когда он занят розыскной работой. Он явится к вам домой среди ночи и начнет излагать нудную историю кражи в универмаге. Он позвонит по телефону в четыре утра и спросит, что вы думаете об убийстве криминального авторитета в Греции. Он будет надоедать и ныть, пока вы ему не дадите подсказку. Но и подсказки Гене не помогали — за всю карьеру он не раскрыл ни одного дела. Не понимаю, как держат его на работе. К тому же дали повышение: слышал я, он получил звездочки майора. На редкость бездарный работник прокуратуры, но парень упорный. Он тыкал пальцем в фотографию и мычал — видимо, очень волновался.
— Дела у меня неотложные, Гена. Пишу репортаж о разбавленном бензине. — И я решительно сдвинул фотографии в сторону. Но все же бросил на них взгляд. И обомлел. И придвинул пачку к себе обратно.
Его повсюду искали, считали без вести пропавшим, выдвигали невероятные версии — а он, оказывается, сидит в подвале на цепи, прикован за ногу к батарее парового отопления. Господи, это же сенсация! Гори огнем материал о ворованном бензине! Обойдется газета без рассказа о драме на бензоколонке! Хорьков нашелся! Так вот он где, вершитель судеб России — с подбитым глазом, в закаканых штанах томится Хорьков в бетонном подвале. Нет, это невозможно, господа!