Я даже не сразу понял, что он так шутит. Покачал головой:
– Да ты у нас, я гляжу, остроумен, как Петросян. Спасибо за помощь. Не пострадал?
– Лапа, – невнятно пробормотал волк, снова принимаясь зализываться. – Афтомат жжот.
– Перекидывайся в человека, подлечу. – Я поднялся. Кровь у меня уже не текла. Набросив на выключенный треножник маскировочное заклятие (теперь каждый увидит вместо него что-то банальное, на свой вкус), я подхватил его под левую руку. Тяжелый. Сильно пахнет горячим металлом, кислой пороховой гарью и чем-то масляным. Но придется тащить, не оставлять же оружие посреди города.
– По-том, – уклончиво протявкал волк. – В бе-зо-пас-ном мес-те. Ты где жи-вешь?
– В гостинице. Тебе понравится, пошли. Только все время иди у моей ноги и постарайся выглядеть как хорошая собачка.
Волк зарычал, но тут же спрятал клыки. В общем-то зверюга не крупный, в темноте должен сойти за овчарку.
Честно говоря, я не рассчитывал, что на этом сегодняшние неприятности кончились. Но до гостиницы мы дошли благополучно. За стойкой скучал новый портье, однако вопросов не задавал, видимо, получил насчет меня указания и ориентировку. На оборотня он посмотрел с любопытством, но тоже смолчал. Я сам подошел к стойке и попросил:
– Ключ от темного люкса наверху.
Портье не спорил. Выдал ключ, но поинтересовался:
– А в одном номере вы не могли бы переночевать?
– У меня аллергия на шерсть, – ответил я.
Из ресторана доносились голоса, звон бокалов. Постояльцы отдыхали. Но у меня не было особого желания присоединяться к гулянке, где коктейль «Кровавая Мэри» являлся самым распространенным, а название его понималось буквально.
Вначале я отпер дверь для волка, потом уже свою. Волк нырнул в темноту номера, развернулся и мордой захлопнул дверь. Тут же послышался влажный рвущийся звук – будто раздирали на части мокрый поролон. Оборотень начал перекидываться обратно в человека.
Я зашел в свой номер, включил свет и закрылся. Поставил в углу «Стрелка И», все еще попахивающего пороховым дымом. Стянул окровавленную футболку, выбросил в мусорное ведро. Посмотрелся в зеркало.
Красавец. Плечо в запекшейся крови, страшный багровый рубец там, где вошли пули.
Ну ничего. Главное было подлатать рану. Сейчас наложу Авиценну, и к утру никаких следов не останется. Что нам, волшебникам, пулевое ранение? Тьфу! Взять и растереть. Но шторы на окнах я все-таки закрыл, верхний свет выключил. Если я получу пулю в голову – никакая магия не спасет.
Стоя под душем, смывая с себя пот и кровь, да и просто нежась в теплых струях воды, я пытался совместить несовместимое.