Да ни фига оно не милосердно, человечество это, злобное оно, сволочное. Пусть спрячет свое милосердие куда подальше, подавится им, как костью рыбной!
Хреново мне что-то, не только снаружи, но и внутри душно, противно, мерзко. Душу рвет не по-детски, а забавы эти с девчонками проходящими — так это и есть забавы, не более. Кто на меня, такого хорошего, поведется? Полдень только, а уже не слабо нагрузился: водкой «Столичной» (6 утра — 150 грамм, 7:40 — стопарик) да пивом «Жигулевским» (6:20 — поллитра, 7:10 — еще литруху проглотил) — какой из меня принц на белом коне? Майка и та уже дня три, как не белая, постирать надо, да руки не доходят, а может, не из того места они растут, руки мои, не знаю.
Отхожу от окна, неохотно, но отхожу. Надо, надо, а то ведь переклинит-таки, возьму и бултыхнусь вниз головой, а взлететь, нет, взлететь не смогу, я вам не хренова Мэри Поппинс, летать не научен, плавать даже не умею, если уж на то пошло. Руки-крюки не для того приспособлены.
Поднимаю со стола кружку с отвратительно-теплыми остатками «Жигулевского», залпом глотаю, словно микстуру, кривлюсь — что же это со мной происходит? Опустился, мать твою, ниже некуда…
Топаю к трельяжу, смотрю в зеркало, хмурюсь и говорю отражению:
— Ну и урод же ты, приятель!
Телефон звонит, нагло так, настойчиво, в мозг буравчиком, кислотой едкой впивается, скотина. Поднимаю трубку:
— Алло!
Тишина, а потом голос, тихий, слабенький, картавый голосок — Наташка, кто же еще:
— Ты как?
— Вот, нормально, — говорю.
Беру со стола кружку — пустая! Только пена пивная на дне колышется, тает, медленно, но верно. А, была не была! Пузырек с метиловым спиртом — туда!
Говорю, проглатывая смесь жгучую:
— Вот, пью, жизни радуюсь.
Наташа шепчет:
— Глупый, ну когда же ты успокоишься? Возвращайся домой, Костя…
— Хм, — отвечаю.
Как же ты не поймешь, милая, что тянет меня куда-то, не знаю куда, но подальше, прочь, к чертовой бабушке, лишь бы жизни этой не видеть, лишь бы забыть о плакатах повсеместных: «Человечество милосердно»…
Говорю:
— Я с девушкой познакомился. Сегодня у нас свидание, гулять будем.
— Люблю я тебя, глупого, — грустно повторяет Наташка.
А я трубку вешаю.
Зубы чищу, одеваюсь. Пиджачок выглаженный, аккуратный, брюки новые, сотик-видеофон — за пазуху, очки стильные, огромные, на манер «Терминатора». Чем черт не шутит? Может, и правда с девчонкой познакомлюсь сегодня, позажигаю на дискотеке молодежной, развеселой, не старик же еще, слава Богу, далеко еще до возраста почтенного, ой, как далеко!
По-хорошему, ведь и не знаю, когда возраст этот для меня настанет.