— Я приказал Мейеру дать вам все, что у него есть о Джоанне Грей, и приказал не возобновлять радиосвязь, — сказал Радл. — Теперь этим будете заниматься вы.
Он взял одну из своих неизменных русских папирос, Хофер поднес зажигалку, сделанную из русской гильзы калибра 7,62 мм.
— Значит, займемся этим делом, господин полковник?
Радл выпустил клуб дыма и посмотрел на потолок.
— Вы знакомы с произведениями Юнга, Карл?
— Господин полковник знает, что до войны я торговал хорошим пивом и вином.
— Юнг говорит о том, что он называет синхронностью. Иногда события совпадают во времени, и из-за этого кажется, что имеется гораздо более глубокая мотивация.
— Господин полковник? — вежливо сказал Хофер.
— Возьмем наше дело. У фюрера, которого, естественно, бережет небо, вдруг возникает блестящий план, и он выдвигает смешное и абсурдное предложение, чтобы мы вступили в соревнование со Скорцени и превзошли его подвиг в Гран Сассо, выкрав Черчилля, не указав, правда, живым или мертвым. И тут в рутинное донесение абвера сует свою уродливую голову синхронность: краткое упоминание о том, что Черчилль проведет уик-энд милях в семи-восьми от побережья в отдаленном поместье, в такой забытой богом части страны, о которой только можно мечтать. Понимаете, о чем я говорю? В любое другое время сообщение миссис Грей прошло бы незамеченным.
— Значит, мы все-таки займемся этим делом, господин полковник?
— Похоже, что вмешалась судьба, Карл, — сказал Радл. — Сколько времени, вы говорили, идут сообщения миссис Грей по испанским дипломатическим каналам?
— Три дня, господин полковник, если в Мадриде ждут. И не больше недели, если обстоятельства препятствуют.
— Когда время следующего сеанса радиосвязи?
— Сегодня вечером, господин полковник.
— Хорошо. Пошлите ей сообщение. — Радл снова посмотрел на потолок, обдумывая и пытаясь кратко сформулировать свои мысли: — Очень интересуемся вашим гостем шестого ноября. Хотим сбросить несколько друзей для встречи с ним в надежде, что они убедят его вернуться с ними. Ждем ваших соображений обычным путем со всей относящейся к ним информацией.
— Все, господин полковник?
— Думаю, все.
* * *
Это происходило в среду, в Берлине шел дождь, но на следующее утро, когда отец Филипп Верекер прохромал через калитку кладбища при церкви Святой Марии и Всех Святых и пошел по деревне, солнце сияло. Наступил великолепный настоящий осенний день.
В те годы отец Верекер был высоким сухопарым молодым человеком тридцати лет, чья худоба еще больше подчеркивалась черной рясой. Лицо у него было напряженное, перекошенное от боли при ходьбе, и он тяжело опирался на палку. Лишь четыре месяца назад его отпустили из военного госпиталя.