Я подхожу к нему, когда он останавливается, чтобы воткнуть в рот сигарету.
— Вот, — говорю я, протягивая зажигалку.
Он прикуривает и подозрительно смотрит на меня, прищурив глаза, такой взгляд я уже видел. — **** надо? — спрашивает он.
Хочу просто поболтать, говорю я ему. Но по его взгляду понимаю, что теряю свой шанс. Я лезу в карман пальто и демонстрирую ему коричневую кожу своего бумажника.
— Лады, — говорит он. — Но не здесь.
Прошло десять минут. Я сижу на деревянной скамейке. Передо мной текут коричневые воды реки Кландж. Мимо меня проходят только старики со своими собаками. Мой взгляд привлекает пара белых лебедей в воде — маяк чистоты в городе, где невинных мало и с каждым днем все меньше. Запах застарелого пота достигает моих ноздрей. Скамейка скрипит, когда на нее садится еще один человек.
Рядом со мной сидит мальчик.
— Чего? — спрашивает он.
— Мы можем поговорить про Кайф?
— Какой еще Кайф? Игры, игры.
Я протягиваю ему сложенную банкноту.
— А, этот Кайф. И что ты про него хочешь знать?
— Откуда он взялся?
— *** знает. — Кажется, что его глаза одновременно смотрят во всех направлениях и он готов удрать, заметив любого, кто приблизится, если только это не старик с собакой. — Просто появился, и все.
— Когда?
— Дахэзэ. Несколько недель назад. Или несколько месяцев.
— И как часто ты его используешь?
Мальчик пожимает плечами. Его лицо в свете осеннего солнца абсолютно белое, никаких признаков того, что недавно закончилось жаркое лето. Едва заметные морщинки вокруг бегающих глаз.
— Когда могу достать.
— Ты знаешь, что это?
Он ерзает на скамейке. У него начинает нервно дергаться нога. Ответа я не получаю. Я предлагаю ему еще одну банкноту.
— Конфеты, типа того, — говорит он. — Хорошие конфеты, от которых тебя штырит.
— Но ты ведь не веришь в то, что Кайф — это просто конфеты? Ты же понимаешь, что принимаешь наркотики, и не знаешь, что они делают с тобой?
— Ниче я о наркоте не знаю. А Кайф делает то, что делает. Это конфеты, и от них тебя штырит.
— Что значит “штырит”?
Он все чаще смотрит по сторонам. Теперь у него дергаются обе ноги.
— Мне пора.
— Просто скажи.
Он, прищурившись, смотрит на меня. Я вдруг стал его врагом.
— Тебе здесь нравится, а? — говорит он со злостью. — Манджел тебе место зашибись, да? Ну, повезло тебе. А для меня и всех, кого я знаю, это ************** дыра. И не только потому, что тут не хер делать. Я могу забить на то, что мне не *** делать. Но все гораздо хуже. Совсем плохо. Я смотрел телик, Манджел не похож на те места, которые видишь по телику. То есть, с одной стороны, есть Манджел, а с другой — место из телика. Но в место из телика ты попасть не можешь. А потом появляется чувак с мешком конфет, и это не обычные конфеты. Эти конфеты могут перенести тебя в место из телика, вот так. И че ты будешь делать?