Российская Федерация. Петербург. Комарово. Дачный поселок «Песочное-2».
Вор в законе по кличке Валера Тамбовский оглядел комнату. Веселье выдыхалось. Кто-то уже спал лицом в салате, кто-то спал под столом. Девки почти все были полураздетые или просто голые. Дочка первого губернатора города делала минет сыну нынешней губернаторши, лежащему в пиджаке, но без брюк и трусов около бассейна.
Сидящий напротив начальник городского УВД, выпив очередную стопку вискаря – вот здоровый бык, сколько же он может выпить? – спросил участливо:
– Что, Петрович, закручинился? Что-то ты не весел.
Валера Тамбовский налил себе полстакана водки, выпил, не закусывая, потом сказал:
– Да вот думаю. Был я вором в законе, честь берег. Воровал, конечно, ну так я же вор, когда сыскари ловили, садился зону топтать молча, никого не сдавал и не курвился. Люди уважали. Воровал у деловых, народ не обижал. Ну, или старался не обижать. А стал кем? С ментами за одним столом сижу, с начальством из одного корыта икру жру. Банки-хуянки покупаю, гостиницы-хуиницы. Крысятничаю. Совсем нелюдью с вами, волками позорными, стал.
Лицо милицейского начальника медленно, но отчетливо позеленело…
Российская Федерация. Краснодарский край. Сочи. Резиденция «Бочаров ручей».
Президент России сидел за столом и смотрел тоскливо на лежащий перед ним черный пистолет. «Застрелиться. Проще всего застрелиться. Другого выхода нет. Что же я наделал? Я же был коммунист, советский разведчик, чекист. Рос на книгах про Павку Корчагина, про Рихарда Зорге и Николая Кузнецова… и стал первой сволочью в стране. С какими-то мутными застранцами вожусь – сечины, грызловы, мироновы… а Сурков этот… снимитесь, говорит, с голым торсом, электорату понравится… электорат, рейтинг, Эрнст с Первого… тьфу! …какая же это все гадко… нет, застрелиться!»
Он посмотрел в окно. Там было темно. Не так, как в Ленинграде, в котором всегда, даже зимой ночью, в окнах какой-то тусклый свет. И небо тут другое – как нарисованное. Не такое небо, не балтийское.
И вдруг он понял, что надо делать. Нажал кнопку интеркома.
– На Кубе ведь сейчас не ночь? – спросил он.
– Вечер начинается, господин президент, – ответил ничему не удивляющийся помощник.
– Найдите переводчика с испанского – и немедленно соедините меня с Кастро.
– Господин президент, Кастро, говорят, умирает, – осторожно сказал помощник.
– Не «господин», а «товарищ», – сказал президент. – Господ в семнадцатом году поганой метлой вымели. И делайте, как я сказал.
– Слушаюсь, товарищ президент, – ответил помощник.
Президент отключился.