Я зацепилась платьем за слова,
и краткий бунт был тихо обескровлен.
Всё обошлось. Будильник вновь взведён,
и можно отходить от перепалки…
…«Мой колосок! Осталось девять дён…» —
Аксинья сушит слезы в полушалке…
Счастливая — ей целых девять дней
гореть огнем — то страхами, то страстью…
Что может быть прекрасней и странней,
и непереводимей слова «счастье»?..
…Всё обошлось. Я — здесь, но сон сбежал…
Квадрат окна давно молочно–светел…
Мой сонный страж меня не удержал —
я утекла в слова. Он не заметил.