– Хорошо. Вы не можете мне подсказать, куда точно они отправились. Я должен выехать за ними. Я вгляделся в карту. Как раз у самого хвоста картографической змеи виднелось большое белое пятно…
– Это невозможно.
– Почему? – я оторвал взгляд от карты.
– Территория является спорной и относится к юрисдикции Министерства Колоний. Вы
не являетесь подданным Его Королевского Величества, не наняты на государственную службу и не числитесь сотрудником какой-либо частной корпорации, имеющей исключительные права в данном районе. А для туристов доступ в эту провинцию закрыт.
– То есть как это «закрыт»? А если я просто туда поеду?
– В случае вашего задержания силами безопасности вы будете преданы суду как нарушитель территориального суверенитета…
– Вы хотите сказать, что я буду рассматриваться как контрабандист?
– Скорее как шпион. Я ответил на все ваши вопросы?
– Э-э-э… А есть ли какой-то способ туда попасть? Чиновник устремил на меня взгляд немигающих птичьих глаз.
– Я, кажется, вполне ясно выразился – удостоиться подданства Его Королевского Величества, поступить на государственную службу, наняться в частную корпорацию, имеющую исключительные права на ведение деятельности в данном регионе. Что непонятно? Выйдя из здания ратуши, я отправился на поиски улицы Слангстеех. Она располагалась в юго-восточной части города между песчаными пустошами, насыпанными ветром на месте бывшего пролива, и подножием скального массива,
носившего мрачное название Дейвельспик – Чертова Гора. Согласно местной легенде, некий живший на ней колонист-отшельник однажды поспорил с чертом, кто больше выкурит табака. С тех пор надо горой часто висят туманы… Слангстеех – в переводе «змеиный переулок» – вполне оправдывала свое название. Это была узкая и на редкость извилистая улица проложенная возле самой горы. Вдоль нее тянулись высокие дома с узкими фасадами и решетчатыми окнами. Человечество давно освоило технологию получения оконных стекол практически любого размера, но местные обитатели стойко держались традиций той эпохи, когда стекла были на вес золота, и даже самое большое окно ухитрялись застеклить кусочками, каждый из которых был не крупнее почтовой открытки… Дом номер семь оказался оружейным магазином. Я вошел. Внутри было темно. В полумраке поблескивали лакированное дерево и вороненая сталь.
– Чем могу служить? – глухо поинтересовался продавец, крупный мужчина, с
щегольскими черными усиками, – желаете ружье? Винтовку? Штуцер? На какого именно зверя?
– Не совсем…
– Могу также предложить обширный выбор короткоствольного оружия от ведущих производителей. Братья Маузер, Эмиль и Леон Наган, Кольт, Волканик…