Он достал ручку из внутреннего кармана пиджака и подписался:
«Эйнар Меес».
Забрал карточку и чек, и положил в портмоне.
«Для отчётности» отметил Дмитрий. «Вот ведь педанты мелочные…»
— Всё, — сказал он Дмитрию, дождавшись, пока официант так же неспешно отошёл в сторону. — Вот теперь точно мне пора.
— Долго ждать? — спросил Дмитрий.
— Минут десять, не больше, — ответил Вильяр. — Они обычно не опаздывают.
— Я о другом, — с грустью сказал Дмитрий. — Долго ждать ещё… Когда мы по-человечески жить станем? Когда с нормальным паспортом можно будет ходить?
— Тебе — никогда, — отрезал Вильяр. — Забудь.
— А Родину любить? — неожиданно спросил Дмитрий.
— А кто тебе мешает? — удивлённо ответил Вильяр.
— Так нет её, — с обидой произнёс Дмитрий. — Государства — и того нет. И народа нет. Шпана, охреневшая без присмотра. А все эти Глинки по вечерам, триколоры, фигоры… Один кокон. Имитация. Кого там любить?
И он ткнул пальцем куда-то в сторону порта.
— Мазохиста нашли? Я буду геройствовать, чтобы ворюги блуд по баням чесали, а быдло морду друг-другу квасило? Дудки! Им же насрать на меня. Всем! До единого человечка! И на себя им тоже — насрать. Только бы сейчас, сию секунду — схватить и отползти в сторону. Вот и вся философия… Меня в своё время коммуняки своими съездами и пленумами до блевоты накормили. Я ведь думал — есть ради чего жить. Только погоны себе зарабатывал… На пенсию… Сколько лет службы… Псу под хвост…
«Может, посидеть с ним ещё?» с тревогой подумал Вильяр. «В аэропорту, вроде, немного пил… Хотя, ерунда это. Так, откровенность на прощание».
— Ничего, — с ухмылкой (такой нагло-отчаянной, что Вильяр даже оторопел поначалу) сказал Дмитрий. — У нас свобода — это воровство без участия государства. А вот осознанная необходимость — это когда с боярами надо делиться. Сейчас только первый кусок проглотили… Чувствую, шефы мои московские наворуют когда-нибудь вдосталь. Обнаглеют. И такой всем патриотизм устроят — только успевай карманы выворачивать. Им пары лет хватит. При их то наглости…
— Ладно, Дмитрий, — прервал его излияния Вильяр. — Мне и так с вашими шефами общаться неприятно. А придётся. Так что… Прощайте?
Взял пальто, переброшенное через спинку стула.
— Позовёте ещё, — пообещал Дмитрий. — Нечего прощаться. До свиданья. Как там у вас? Head aega?
— Пока, — ответил Вильяр.
И, подумав, добавил:
— Да, Дима… Есть ведь семья ещё…
И, повернувшись, пошёл к выходу.
«Слава, как говорится, Богу…» услышал Вильяр за спиной. «Это вот только и есть…»
Деревья на эспланаде качаются под вечерним ветром. Воздух свежий и влажный, с холодным привкусом моря.