— Снимок не очень, — с сомнением (наигранным отчасти) произнёс Хенрик. — Точно узнаёте?
— А как же, — не отступал Аарно. — Я людей не так часто вижу, так что у меня каждое лицо в памяти…
— Хорошо, — сказал Хенрик и собрал фотографии. — Быстро одевайтесь!
— Зачем? — удивился Аарно.
— В одной рубашке холодно будет, — ответил Хенрик. — В город поедем.
Аарно угрюмо засопел.
25 сентября, 1994, воскресенье, 22.30, Пирита
Холода подобрались к остывшему берегу.
Белый песок мукою размолотых летних дней летел сквозь разжатые пальцы ветра и мешался на лету с редкими каплями подступавших с северо-запада дождей.
Осень гнала волны к берегу.
За горизонтом, непроглядной полосою, за тучами с тяжёлыми животами, что ползли по бугристому морю к непогашенным тёмной водою ночи городским огням, за спящими на краю залива островами, за краем неба, куда не заглядывал свет маяков — зрели, набираясь сил, шторма.
И даже здесь, на побережной, молами и волнорезами укреплённой земле, уже ощущалась исполинская их, жестокая сила.
И берег выгибался дугой под бьющим в него ветром.
— Пора?
— Куда? Мы уже дошли до городского пляжа.
Вильяр улыбнулся.
— Ну, не купаться же, в самом деле… Стемнело уже давно и очень, очень холодно.
— Знаешь, — сказала Лииза, — когда мы долго гуляем у моря, у меня начинают болеть уши. Сначала они просто мёрзнут, а потом начинают болеть.
— Тем более пора домой.
Лииза посмотрела на тянущуюся вдоль берега оранжевую полосу шоссе.
— Этот шум от машин.
— Мы сами на машине. Поедем домой и будем шуметь вместе со всеми. К тому же…
Вильяр поёжился.
— …В машине тепло. Ещё можно включить кондиционер. И что-нибудь послушать. Например, Армстронга.
— Что-нибудь тихое и меланхолическое, — в тон ему добавила Лииза. — Здесь никого нет?
— Пожалуй, нет, — оглядевшись, ответил Вильяр. — А почему ты спрашиваешь?
— Хочется что-нибудь прокричать. Знаешь, подойти к краю моря. Там, где обрывается свет фонарей. Там, где уже темно…
— И страшно.
— Почему страшно?
— А вдруг в воду упадёшь?
— Никогда! Это просто невозможно.
— Почему ты так думаешь?
— Потому что я дружу с морем. Оно не может меня обидеть.
— Знаешь, — сказал Вильяр, — ты только не обижайся. Но, по моему, морю на нас наплевать. И на нашу дружбу. Ему вообще всё равно, что мы о нём думаем. Море просто глотает. Если ты не подойдёшь к нему — оно про тебя и не вспомнит. А если подберёшься слишком близко…
— Неправда! Летом мы почти каждый день гуляли здесь. И почти каждый день купались.
— Летом море другое, — возразил Вильяр. — Летом оно спит. А сейчас просыпается. И ищет…