Нахттотер рассмеялся:
— Ты знаешь, Кристоф, что бы ни говорили другие, но хитрец Вольфгер Владислав отлично тебя обучил. Превратил в настоящего мастера. Он умел лепить не только мертвые души, но и живые. Иногда я даже начинаю жалеть, что твой учитель исчез. Печально, что ваш клан умер вместе с ним. Так что если ты не предпримешь определенные шаги и не предпримешь быстро, с вами и воевать-то не понадобится. Вы перемрете сами по себе. После войны с Лудэром — это не жизнь. Существование. Вы живете прошлым. Тихо угасаете. И уходите. Даже учеников перестали обращать. Сколько вас осталось? Десять? Пятнадцать? Кто вспомнит о вас через три сотни лет?
— А тебе не все равно?
— Мне? Пожалуй, что нет. С вами этот мир потеряет часть своего темного очарования. Чему ты улыбаешься? Не знал, что я романтик? — Миклош дошел до лестницы, ведущей на железнодорожный мост, и начал подниматься по ступенькам.
Оказавшись наверху, они остановились на середине пешеходной дорожки. Колдун облокотился о перила и, не обращая внимания на тхорнисха, смотрел на город. Столица спала и видела сны. Ей не было никакого дела до двух вечноживущих.
За их спинами прошел поезд. Он дохнул ледяным ветром, разметал колючие снежинки с рельс и, грохоча колесами, унесся к Центральному вокзалу.
— Ненавижу этот город, — поделился Миклош, ежась от всепроникающей стужи. — Он холоден и неприветлив, как мормоликая. Неон, широкие проспекты, зеркальные фасады домов. Внешний лоск, за которым скрывается мусор. Красотка, душа которой давно сожрана могильными червями.
— Да ты поэт! — рассмеялся Кристоф. — Столица такая, какой мы хотим ее видеть. И меня она в полной мере устраивает. Ничем не хуже других городов.
— Прага была лучше, — в голосе нахттотера прозвучала злость.
— Кто из нас живет прошлым, Миклош? Ты или я?
Господин Бальза хмуро посмотрел на некроманта, раздраженно вздохнул:
— Слишком холодно, чтобы спорить о пустом. Вот, — он протянул некроманту сверток, который все это время держал в руках. — Думаю, тебе понравится мой подарок.
Мастер Смерти взвесил презент в руках и в полной тишине разорвал черную оберточную бумагу. Нахмурился, глядя на обложку книги в кожаном переплете:
— «Дневники» Теодориха Равенского? Не знал, что эта книга еще существует. Считалось, что последняя сгорела во время Большого пожара в Лондоне.
— Она была предпоследней, — мило улыбнулся нахттотер. — Изучи на досуге. Полагаю, тебе это будет весьма интересно.
— Что заставляет тебя так считать? — кадаверциан пристально посмотрел на тхорнисха, не спеша открывать книгу.