-Или сейчас не то же?
-Не до шуток! – Властно, как это водится у них, у богов, отрезала Повелительница. – Уж коли я, богиня не из последних, сама за твоей милостью пришла и битый час с тобой лясы точу, словно от пустой поры.
-А я при чем?
В глазах Мараны мрак клубится, как черный туман.
-Я вполне обычный вояка, звезд с неба не хватаю. Таких, как я, пруд пруди и в кучу складывай. А ты мне мир спасать… Найди, кого покруче. Майорские погоны – вот мой предел. И то не факт.
-Не я тебя выбрала. – Безжалостной рукой подавила она его протест. – Книга Мертвых указала твое имя. Она же вычеркнула тебя здесь, чтобы возродить там.
Кивком головы указала за его спину.
-Неволить не могу. Решать самому придется.
Теперь перед ним стояла не роскошная, поразительной красоты женщина, а настоящая богиня. Такая, какой и возразить язык не повернется. С прямой спиной, властно откинутой головой. И взглядом, который проникал в самую душу.
-А горбатого лепила! Случайно пробегала… И про Книгу эту. - Потерянно пробормотал он. И с надеждой в голосе, чувствуя, как на плечи, ломая позвоночник, валится неимоверная тяжесть. – А боги сами не могут?
-Тебе решать. – Так же твердо ответила Марана. – И жить тоже. А боги в дела людей давно перестали вмешиваться, что бы ты знал.
-А варианты есть?
-Пойдешь дорогой мертвых. – Богиня словно и не слышала его бормотания, заранее угадав исход разговора. – Как раз ко времени поспеешь. – А остальное…. Впрочем все там откроется.
Плащ взлетел над ее головой и густая тень накрыла ее, расползлась в стороны и плеснулась в его лицо, утопив в вязкой чернильной мгле.
-Мара мыла раму. – Почему-то всплыли в памяти строчки из старого букваря. – Мама мыла Мару. Бред! Полный бред. И сплошная чернуха. Умер, так умер. И не фиг было переделывать.
Детский, визгливый плач ворвался в уши, пробившись через непроницаемую черноту.
-Ольхом назовите, Ольхом….
Голос женский, истерзанный болью и мукой.
-Бред сумасшедшего.
Ослепительно яркий свет режет глаза.
-Кончается. – Басит мужской глуховатый голос.
Могучего вида старик стоит на коленях под низким потолком, склонив косматую, давно не чесаную голову, стянутую поперек лба сыромятным ремешком. На руках у него голое и мокрое еще дитя.
-Не кричит уже. Захлебнулся. Отходит должно…
Голос уже другой. Не старца.
-Эх, бабы, бабы. Родить затеются и то по – людски не выходит. Сама дух испустила, и дитя уходила.
Свет перед глазами медленно тает, голос убегает во тьму. Но успел заметить, как над плечом старика появилось лицо Мараны.
-Круто! За добычей пришла.
Лицо богини дернулось от обиды. Услышала?