— Фамилия? — холодно спросил офицер. Знаки различия у магрибских военных менялись в зависимости от подразделения, и Моран так и не научился в них разбираться. Наверное, этот был полковником. Слишком чистая форма для майора, а генеральское пузо отрастить еще не успел. Впрочем, тут любой офицер — величина. Восток — дело тонкое.
— Моран.
— Имя?
— Морт.
«Полковник» поиграл желваками, ткнул в разложенные на столе листы.
— Мертвец? У меня написано Антуан.
— Тогда зачем спрашивать? Имя я сменил, когда перебрался сюда. Наверное, это тоже записано.
— Слишком много доброжелателей, так?
— Угу. И каждый второй обещает, что я стану трупом. «Ты труп, Моран! Мертвец, понял?» Я решил их не разочаровывать.
— Гражданство?
— Было французское. Сейчас нет.
— Профессия?
— Беженец.
Офицер покопался в папке. Осторожно вынул из сшивателя пару распечаток, развернул. Бумага была плохая, техническая, легко мялась и рвалась.
— Вы не беженец, Моран, вы проводник. Верховный Суд Магриба трижды присуждал вам смертный приговор, заочно. Вы три раза мертвец — я просто обязан поставить вас к стенке прямо сейчас.
Морт улыбнулся, поерзал на стуле, устраиваясь поудобнее:
— Осторожнее с бумагами. Порвется — и на мне будет одним расстрелом меньше.
— Хватит и одного. В расстрельном взводе шестеро бойцов, кто-нибудь точно попадет.
— В каком вы звании? — вдруг спросил Моран.
Пленник держался слишком свободно. Даже нагло, с вызовом. В этом кабинете обычно потеют, дрожат от страха и молят о пощаде. А тут… Развалился, скалится во все тридцать два зуба. Сейчас еще сигарету попросит. Может, он просто не понимает, с кем имеет дело?
— Майор общественной защиты Великого Магриба. Меня зовут…
— Мне все равно, как вас зовут, майор. Давайте перейдем от допроса к предложениям. И перестаньте меня пугать — вряд ли ваши парни таскались за мной по всей Нубийской пустыне и даже вытащили практически с того света, чтобы тут же расстрелять.
— Он прав, Гамаль, — голос прозвучал откуда-то из-за спины. — Мы в равных условиях.
Моран обернулся. В полутемном проеме двери маячила странно несоразмерная тень. Он не сразу сообразил почему — видны были только ноги и туловище в промасленном хаки, голова же оставалась вне света. Как будто заглянул на огонек настоящий Человек-невидимка.
Странно, но Морт не слышал шагов. И не почувствовал, как открылась дверь по колебанию воздуха, по запаху. Хотя запахи в любом бункере одинаковые — сырой цемент, сдобренный вонью перегретой изоляции и человеческим потом.
— А вы кто, невидимка? Тоже майор? Техническая служба Магри…