Ладно, скоро все закончится. Собственно, ее здесь наверняка ради собственной же безопасности и заперли — вон как там стреляли! Видимо, что-то пошло не так, мало ли, армия все-таки... Может, случайно выдали эти, как их, боевые патроны, — вот и постреляли друг друга по ошибке. Соответственно сейчас разбираются, кто виноват, решают. А к ней сейчас придет какой-нибудь офицер, хорошо бы, чтоб кто-то из красавцев - морпехов, но на худой конец сойдет и тот импозантный седой подполковник, и выпустит ее отсюда. Репортаж-то еще не готов, но зато что это будет за репортаж! Конфетка! Или нет, скорее бомба, самая настоящая бомба! Эксклюзив, одним словом. Редактор слюной захлебнется. А Лерку из светской хроники и Ольку из криминальной и вовсе стопудово жабы задушат. Насмерть. И никакие личные, читай, «постельные», знакомства с руководством не помогут! А заголовок? Ох, какой это будет заголовок: «Известная столичная журналистка С., рискуя жизнью...»
Словно отзываясь на ее мысли, дверь внезапно распахнулась, противно пискнув ржавыми петлями, и в комнатушку заглянул долгожданный офицер. Правда, не штатовский морпех и не седой подполковник, но тоже ничего. Только форма какая-то помятая и погон не видно. Зато мордашка ничего, смазливенькая, и плечи широченные.
— Пошли, — не ответив на ее улыбку, мотнул головой широкоплечий.
— А повежливее? — кокетливо наклонила голову Юля — А у вас какое звание? Майор?
— Вперед, я сказал, — не поддался тот. — Молча. Говорить станешь, когда разрешат.
— Фу, как грубо... — Довести фразу до конца журналистка не успела — офицер пребольно сжал ее плечо рукой и просто выпихнул в коридор, причем с такой силой, что она едва не вмазалась в противоположную стену.
— Пошла вперед, я следом. Начнешь рыпаться — будет больно, обещаю. А эт-то еще что? — Стальные пальцы грубо вырвали из ее вспотевшей ладошки коробочку телефона. — Твою мать, приказал же обыскать! Идиоты, б...дь. Ладно, пошли...
с. Чабанка, военный городок БС-412, 17 июля 1940 года
— Да ты что, сержант, совсем рехнулся?! — Генерал-майор Матвей Васильевич Захаров очумело взглянул на застывшего рядом с запыленной «эмкой» адъютанта. —Что значит «не пропущу»? Ты что, не видишь, кто я?
—Так точно, вижу, — едва не теряя от ужаса сознания, выпалил в ответ часовой. Но не пущу. Это приказ лично начальника особого отдела и товарища коменданта.
— Тьфу ты — в сердцах сплюнул в мелкую причерноморскую пыль генерал. — А ты красноармеец, молодец, смелый. Ладно, зови сюда кого-то из них. Телефон-то на КПП есть?
— Так точно, есть.