Дорога, по которой они въезжали в городок, была не главной. И даже не второстепенной. Но и тут городские власти не поленились поставить столб со здоровенным рекламным щитом: на фоне ядовито-синих гор с отчаянно розовыми козочками на снежных вершинах, белела надпись: "Добро пожаловать в Номольф! Лучшие воды, лучшее здоровье!"
Чуть ниже официального слогана было с силой выцарапано по краске: "Лучшее вино продают у бювета номер двенадцать! А лучшие девочки собираются возле бювета номер двадцать т…" - дальнейшее оказалось стерто до голого железа. Видимо, конкурентки постарались.
- Ну-с, две загадки уже разрешились, - сказал Харитон. - И то дело.
- Какие? - насторожился Денис.
- Во-первых, здешняя реальность пошла по магическому пути. Видел декоративный мираж? - Парень кивнул. - Специально для вас, туристасов, сделано, - не удержался от ехидства беглер, однако Денис на подначку внимания не обратил:
- А во-вторых?
- Во-вторых, мы прибыли в конечный пункт путешествия главного королевского художника вместе с его задушевным дружком, - деловито сообщил Харитон. - В Номольф. Будем, значит, лечиться водами, кушать кебабы и спать в уютном особнячке. Не удивлюсь, если там всего одна, зато двуспальная кровать. Наверняка шикарная!
- Чур, я на полу, - встревожился Денис, - этого мне только не хватало.
- Ты уверен? - безмятежным голосом поинтересовался беглер, не дождался ответа и, гогоча во всю глотку, пришпорил коня каблуками туфель.
Крис
Дилижанс мягко покачивался на редких неровностях дороги. Пассажиры, убаюканные ночной поездкой, спали в откидных креслах, и дела им не было до нового попутчика, севшего в карету на каком-то захолустном полустанке.
Крис, устроившись на заднем сидении - единственно свободном, длинном, от стенки до стенки - некоторое время сидел, приходя в себя после неожиданного бегства из города. А после улегся, вытянулся на сидении, подложив руки под голову и бездумно глядя в подсвеченный дежурным светильником потолок. Крису очень хотелось спать, но сон все не шел и не шел… И впрямь, трудно уснуть, когда перед глазами, словно на экране диаскопа, прокручивается одно и то же: бронефургоны службы королевской магобезопасности, боевые монахи, арестованный дядюшка Шмуль. И вновь бронефургоны, монахи, дядюшка…
Виной всему произошедшему был, понятное дело, странный ключ, найденный Крисом. Вернее, даже не сам ключ, а сработавшая магосигнализация, та самая печать, невесть куда подевавшаяся с разорванной упаковочной ленты. Впрочем, какой смысл теперь жалеть о случившемся? Надо было думать о будущем, как жить дальше. Но думать не хотелось.