— Думаю, здесь нам помогут Ольга Златанова или некий фотограф Дюлгеров, — сказал Чавдар и сообщил полковнику сведения, собранные им об этом вполне возможном соучастнике расследуемого преступления. Он предложил также установить за Златановым наблюдение, чтобы выяснить, не встречается ли он с Крачмаровым и фотографом.
Выйдя от полковника, Выгленов распорядился узнать домашний адрес фотографа, а также местонахождение фотоателье. Потом позвонил домой и сказал матери, что непременно придет к обеду, только забежит в редакцию повидаться с одним знакомым.
День обещал быть напряженным. Но Чавдар любил такое напряжение, когда необходимо до предела сосредоточить свое внимание и волю, чтобы быстро и точно решать одну за другой возникающие проблемы.
Мать, радостно улыбаясь, встретила его на пороге. В доме пахло пирогами.
— Ну зачем ты себя утруждаешь, мама! Ведь не я у тебя в гостях, а ты у меня!
Пока Чавдар мыл руки, она любовалась статной фигурой сына. «Вылитый отец...» — подумалось ей, и ласковая улыбка осветила приятное, округлое лицо, на котором почти не было морщин.
Чавдар очень любил эту улыбку, ему хотелось, чтобы она подольше задержалась на лице матери.
— Такой пирог с брынзой не едал даже римский император! — воскликнул он, усаживаясь за стол. — Только ты умеешь делать его таким сочным и пышным.
И в доказательство своих слов он принялся уплетать пирог. Мать молча следила за ним, радуясь его аппетиту.
— А ты чего не ешь? — удивился сын.
— Ем, ем... не обращай на меня внимания! Лучше расскажи о своей работе? Тяжело?
— Да в общем-то нелегко, но интересно... Правда, иногда приходится по нескольку дней не вылезать из машины. Как, например, третьего дня... Тебя вот пришлось оставить одну...
После обеда Чавдар предложил:
— Хочешь, я сварю кофе, а потом поиграю тебе на пианино?
Слушая музыку, мать вспоминала, как друзья мужа по партизанскому отряду принесли ей губную гармонику, на которой муж любил играть в минуты отдыха. Чавдар быстро освоился с нехитрым инструментом, а теперь вон на какой гармонике играет... Глаза ее наполнились слезами...
Чавдар обернулся.
— Это еще что за слезы? Ты что, хочешь, чтобы инструмент отсырел? — пошутил он, подсаживаясь к матери.
— Да это я от радости, сынок... Разве мне доводилось когда-нибудь слушать такую музыку!
— А помнишь, мы с тобой в прошлом году ходили в оперу? Тогда еще давали «Травиату» Верди. Помнишь Виолетту? Мою девушку тоже зовут Виолетта... Она будет певицей. И на пианино играет куда лучше меня... Она очень красивая...
— Виолетта? Не нравится мне это имя... Из-за оперы...