Натянув футболку и джинсы, Тень босиком вышел в вестибюль. Ночной портье, мужчина средних лет, читал книгу Джона Грпшэма. Тень купил в автомате пачку «вирджиния слимс», потом попросил у портье спички.
– Вы в номере для некурящих, – сказал портье, – так что потрудитесь открыть окно.
Он протянул Тени коробок спичек и пластмассовую пепельницу с логотипом "Мотель «Америка».
– Ясно, – откликнулся Тень.
Вернувшись в комнату, он увидел, что Лора растянулась на его кровати поверх скомканного покрывала. Тень открыл окно, потом отдал ей сигареты и спички. Пальцы у нее были холодные. Лора чиркнула спичкой, и в свете крохотного язычка пламени Тень заметил, что ее ногти, обычно безукоризненно чистые, обломаны и обгрызены и под ними полукругами залегла грязь.
Прикурив сигарету, Лора затянулась и задула спичку. Потом затянулась снова.
– Не чувствую вкуса, – сказала она, – Похоже, дым никак на меня не действует.
– Очень жаль, – сказал Тень.
– Мне тоже.
Она затянулась снова, и в свечении оранжевого кончика сигареты проступило из сумрака ее лицо.
– Выходит, тебя выпустили.
– Да.
Снова вспыхнула оранжевым сигарета.
– Я все равно благодарна. Не надо мне было тебя в это впутывать.
– Ну, я ведь сам согласился, – возразил Тень. – Я мог бы сказать «нет».
И спросил себя, почему он ее не боится: почему от сна о музее он обливался холодным потом, а вот с ходячим трупом разговаривает без малейшего страха.
– Да, – сказала она. – Мог бы. Невезучий ты мой. – Дым вился у ее лица. В сумраке она была очень красивой. – Ты хочешь знать обо мне и Робби?
– Наверное.
Она затушила сигарету в пепельнице.
– Ты был в тюрьме, – начала она. – И мне надо было с кем-то поговорить. Плечо, на котором можно выплакаться. А тебя не было рядом. Мне было очень плохо.
– Извини. – Тут Тень сообразил, что ее голос как-то изменился, и попытался сообразить, в чем именно.
– Я знаю. Поэтому мы встречались попить кофе. Поговорить о том, что сделаем, когда ты выйдешь. Как хорошо будет увидеть тебя снова. Знаешь, он правда тебя любил. Он правда надеялся взять тебя назад на работу.
– Да.
– А потом Одри на неделю уехала к сестре. Это было через год, нет, через тринадцать месяцев после того, как ты уехал. – Ее голосу не хватало выразительности, слова, плоские и тусклые, падали камешками в глубокий колодец тишины. – Робби приехал ко мне. Мы напились. Мы трахались на полу спальни. Было хорошо. По-настоящему хорошо.
– Я не хочу этого слышать.
– Нет? Извини. Трудно подбирать слова, думать, что говоришь, когда уже мертв. Это, знаешь, как фотография. Словно и не задевает больше.