— Сейчас поглядим, если осталась…
Опер полистал вспять перекидной календарь, всматриваясь в неразборчивые записи.
— Вот он, кажется… Или нет? Середин! Или этот… В общем, или Середин, или Лебедев — они в один день приходили. У кого‑то собака пропала, а у кого‑то трупы разделывают. Оба психи!
Зональный еще раз зевнул и вдруг встрепенулся.
— Послушай, так если ремзона к «Прибору» не относится… Ты мне, получается, кражу подвешиваешь?
— Да нет. Нам попробовать запчасти найти да перед генералом отчитаться.
— Это другое дело, — облегченно вздохнул опер.
Когда Сергеев и Попов сверили свои списки, то оказалось, что одна фамилия имеется в каждом из них. Лебедев — тридцатилетний стрелок охраны «Прибора». Из разведопроса, проведенного Сергеевым в штабе ВОХРа, можно было сделать вывод, что это незаметный, малоконтактный человек: исправно отбывал часы дежурства, контактов с коллегами не поддерживал, от участия в праздничных «мероприятиях» уклонялся и не совершал решительно никаких поступков, которые определили бы его индивидуальность.
— По‑моему, он с прибабахом, — сказал бригадир ВОХРа. — Молчит, книжки про шпионов все читает, ни в «козла», ни выпить, ни про жизнь поговорить… На стрельбах, как пацан, патроны у ребят выпрашивает. Многие отдают, чтобы «наган» не чистить… А ему в удовольствие — разбирает все время, смазывает, протирает… Три года работает, а мы о нем ничего толком не знаем.
— Видно, действительно шизанутый, — сказал Сергеев, когда внутренний круг обсуждал собранные данные. — И по месту жительства тоже — тихий, ни с кем не общается…
— Это хорошо. — Викентьев посмотрел на Ромова. — Меньше контактов, меньше болтовни.
— Хорошо‑то хорошо, — вроде как согласился Наполеон, но отрицательно покачал головой. — Может, действительно у него романтика в заднице играет, шпионов ищет, потому и в замке ковырялся. Но вот что он про трупы‑то болтал? Надо же встретиться с ним кому‑то, поговорить, разведать что к чему…
— Он в больнице, с желтухой, — пояснил Попов. — Это дело долгое, а лезть в инфекционное особой охоты нет.
— А точно с желтухой? Тогда, конечно… Месяца два, а то и больше…
Иван Алексеевич пожевал губами.
— Бывает и совсем помирают. Особенно сейчас: врачи хреновые, лекарств нет.
— Ладно, аксакал, не крути свою шарманку, — перебил Викентьев, и Наполеон обиженно замолк. — Делаем такой вывод: опасности рассекречивания нет, работу продолжаем. По выздоровлении прощупать нашего друга, тогда и подведем итоги. Может, ему у психиатра полечиться надо. Значит, само собой, и работу придется сменить. Другие предложения есть?