Он наклонился, с трудом сохраняя равновесие, ухватил поллитру за горлышко. Выпрямился. Мокрое стекло выскользнуло из пальцев.
— Твою мать! — с чувством сказал он. — А знаешь, — он перешел на доверительный шепот, — когда я допью, голоса исчезнут. Их место займут черти! Белые черти... — он скривил губы. — Видишь, я еще могу шутить. Ты — Бог? Нет, лучше не отвечай. Сегодня я ничего не хочу знать. Сегодня я пришел в гости к Анне...
— Анна! — он повернулся к двери. В проем ударом топора падал свет, высекая из темноты кусок паркета.
— Анна!
ТЫ НУЖДАЕШЬСЯ В ПРОЩЕНИИ
Я нуждаюсь в ней! Зачем мне прощение — без неё?!
ЗАЧЕМ ТЕБЕ ОНА — БЕЗ ПРОЩЕНИЯ?
— Ты — не Бог, — он устало ссутулился, глядя на кусок паркета. Чертов кусок паркета, на который когда-то ступала нога Анны. — Бог не задает дурацких вопросов...
* * *
— Скажи мне одно… только честно, Рослав! Ты — болен?
— Честно? — узник улыбнулся. — Нет.
Следователь дёрнул щекой. Полез в нагрудный карман, вытащил сложенную вчетверо бумагу. Развернул.
— А я говорю: ты болен.
— Что это? — удивился Рослав.
— Справка. Выдана шестой городской больницей, более известной, как СУС номер шесть.
— Психушка?
— Санаторий узкой специализации. — поправил Следователь. Взял карандаш, положил перед собой чистый лист бумаги. — А теперь — официальная часть. Почему вы скрыли от следствия, что в апреле прошлого года были доставлены в СУС номер шесть с диагнозом «суицидальный синдром»?
— Я ничего не скрывал.
— Вы отрицаете?
— Какое это имеет значение?!
— Значит: отрицаете. Так и запишем.
— Нет!
— Что — нет?
— Пишите: я признаю. Был доставлен.
— Пишу.
— Ещё пишите… Доктор Войцевич определил мой диагноз, как «суицидальный синдром»... Пишете?
— Пишу, пишу.
— Мне было предложено остаться и провести в больнице ещё три месяца. Добровольно, конечно… Я согласился.
— Почему?
— Потому что иначе меня оставили бы там силой.
— Так... — он помолчал. — И что дальше?
— По истечении трёх месяцев доктор Войцевич счёл, что курс можно завершить. Сказал, что я нашёл цель в жизни... — инженер невесело усмехнулся. — и теперь у меня всё будет хорошо.
— Что за цель?
— Жить. Просто жить.
— И что?
— А жить оказалось непросто.
* * *
— Вы ее любили?
— Не знаю, — в глазах Следователя клубится туман, желтовато-серый, мокрый, одно прикосновение которого заставляет вздрогнуть. Болото, хлябь... Ничто под ногами, нечто за туманом. — Не знаю. Просто... без нее мир стал каким-то плоским... Нет объема. Чертова проекция на плоскость, масштаб два к одному... Что вы на меня так смотрите?
Кнежинский покачал головой. Ничего.