* * *
Наступило утро. Фрэнки зашевелился. Спать ОН не спал, но в голове всю ночь что-то происходило. ОН сел на постели и осмотрелся. Сейчас картины яснее, цвета как цвета, предметы имеют свои названия. Звуки за окном что-то значат. ОН понял, что отличается от окружающего мира. ОН в комнате, сидит в постели. На полу одежда, книги, радиочасы. ОН мог назвать их, но они не были ему знакомы, как и эта комната. ОН не помнил, как здесь очутился. И хуже всего, ОН не помнил своего имени.
* * *
Он встал с постели и тут же оперся о стену, ожидая, когда пройдет головокружение. В голове щелкали отголоски взрыва, язык был шершавый, как наждачная бумага. И он, ощупывая стены, направился в сторону кофейного запаха. Запах привел в маленькую кухню, где был какой-то человек.
— Доброе утро, — поздоровался человек, глядя на нее из-за газеты. — Тебе не холодно?
Фрэнки молча уставился на него.
— Как ты себя чувствуешь? — Человек налил кофе и поставил чашку поближе к ней. — Уверен, тебя вчера трахнули.
— Ты кто?
Человек хохотнул, потом встал и полез в холодильник. — Знаешь, я задал себе тот же вопрос минут пять назад. Что я за гадина такая и куда тащусь по жизни. Почитаешь газеты — и в голову лезет всякое. Пишут, например, один чудак прополз от Калифорнии до Нью-Йорка на руках и коленках, благословляя землю и ее обитателей: муравьев, собак, птиц и ящериц — почему-то только их. Он в своей жизни сделал что-то заметное, и жизнь обрела смысл.
Он вытащил пару яиц и маргарин. — Тебе как, пожарить или скрэмбл?
— Ты кто? — снова спросил Фрэнки. — И что это?
— Что это? — повторил Терри, мешая яйца в сковородке. — Это есть ОНО, среднего рода.
Фрэнки поставил чашку на стол и, схватив Терри за руку, прокричал: — Я ведь не шучу. Ответь, кто ты? И где я?
В голосе звучала паника. Терри отвернулся от плиты и быстро отдернул руку: здесь все еще болело после стычки с Коксом в баре.
— Ты опять свою чушь… — скривился он.
— Чушь? — Глаза Фрэнки пробежали по комнате. — Что все-таки здесь происходит?
— У тебя похмельный синдром, вот что, Фрэнки. Миллионы клеток умирают каждый день. Пора тебе с этим кончать.
— А кто этот Фрэнки?
— Хороший вопрос. Кто такая Фрэнки? Вот и ответь мне.
Фрэнки схватил за больное место, впиваясь ногтями. Терри вскрикнул от боли и вырвался.
— Вот этого больше не делай, — предупредил он.
— Скажи, кто такой Фрэнки?
Терри уставился на нее. — Фрэнки де Леон. Львица. Королева без трона. Обольстительница, сердцеедка и моя любовница. Фрэнки — это ты, бэби.
Фрэнки покачал головой. — Нет, это не я.
— Ну да, так и поверил, что не ты.