Всё это время "фантомы" кружат неподалёку, опасливо присматриваясь. Их всадники (или как это называется? А, да ладно, вспомню на досуге) переговариваются между собой, наполняя эфир озабоченными голосами. Но мне не хочется прислушиваться к их болтовне, потому я просто возобновляю свою спираль вверх. Какое же это сладкое слово… вверх.
Вот же настырные ребята! Так и ищут, кому бы напакостить да испортить жизнь. С нешуточной решимостью стражи устремляются ко мне. И приблизившись совсем, они брызжут вдруг в мою сторону веерами очередей.
Со вздохом я уворачиваюсь, стряхнув с себя безмятежную расслабленность, но одна из пуль всё-таки щекочет мою спину. Шкурка у меня замечательная, самозаживляющаяся — переваривает и превращает в энергию любую заразу, от стальных осколков до гамма-лучей. Но вкус свинцовой болванки с урановым сердечником мне неприятен, слишком уж он приторный. А посему я не без сожаления оставляю на время радужное настроение и, чуть изогнув хвост, переваливаюсь через крыло.
В лобовую — как учил мой дед, выросший и закалённый в боях ветеран второй мировой. "Кишка у них, буржуев, тонка" — так говорил он, басовито гудя поршневым двигателем. Ведь это ты учил меня первым виражам, дедуля, пусть осторожным и неумелым поначалу…
И я устремляюсь к стражам на встречном курсе. В руке у меня пригоршня щебня, прихваченного на память из родительского гнезда — и когда один из "фантомов", внезапно осознав, что я не отверну, шарахается в сторону-вверх, я швыряю камешки навстречу. Прямо в жадно разверстый зев воздухозаборника.
На такой встречной скорости щебень срабатывает не хуже залпа картечью. Поперхнувшись и закашлявшись, страж сменяет серебристо-прозрачный цвет выхлопа на грязно-жёлтый и по пологой дуге уходит вниз.
Пусть мои братья и сёстры поразвлекаются, разбирая "фантом" на запчасти — я внезапно вспоминаю о своей многочисленной, шумной и непоседливой родне.
Насвистывая весёленький мотивчик, провожаю взглядом обессилевшего стража и только тут осознаю, что уж больно эта мелодия похожа на нацистский "Хорст Вессель". Да и чёрт с ним…
— Мы рождены, чтоб сказку сделать былью! — весело горланю я, мелким бесом увиваясь и кувыркаясь вокруг сиротливо заметавшегося "фантома". Ведь недаром матушка моя, легендарная "сушка", до сих пор не знает себе равных в танце-на-крыльях. Ах, как же она прекрасна… а как хорошо смотрится рядом с отцом, грозным и прославленным МиГом. И когда эта парочка самозабвенно носится по небу, от рёва их турбин у всех богов уши закладывает.
Оставшийся в одиночестве страж отваливает. Я даже отсюда вижу, как под прозрачным колпаком пилот (ах вот, как его зовут) крутит пальцем у виска и вспотевшей от страха ладонью задвигает рычаг газа до упора — на форсаж. Правильно, удирай. Вообще-то вы, "фантомы", неплохие парни. Но те, кто вас послал, вызывают у меня стойкое чувство неприязни.