И предостерегает подругу:
— Не садись… там наделано…
Несмотря на все, улыбаюсь. Спасибо ей. Этой спасающей меня женщине…
— Вперед! Вперед! Ага, ты думала спрятаться здесь. — слышу я ненавистные слова.
Кого-то толкают, борьба, крики. О, боже!
Проходят дальше.
Меня еще не нашли. Чувствую озноб, лежать становится все неудобнее. Как долго я лежу?.. Пять минут, час, может быть, уже целую ночь?
Теперь на голову мне садится часовой. Отчетливо слышу, как роется в сене собака, ее дыхание совсем у моего лица. Теперь уже ничто не поможет!
Часовой, сидящий на мне, очевидно обращаясь к другому, говорит злобно:
— Проклятые свиньи, проклятая дорога!..
Они долго разговаривают. Я почти обезумела. Вдруг часовой поднимается. Вот он мой конец: меня проколют штыком!..
И однако я продолжаю жить… Возможно ли это? Тело мое одеревенело. Не чувствую ног, рук. Пробую шевельнуться и не могу. Сердце стучит громко, тяжко… Если бы его придержать. Но руки распростерты, я не могу Их поднять… Все еще идут и идут мимо меня…
Кто-то падает рядом со мной, разрывает сено. Раздается выстрел. Та, что хотела здесь спрятаться, испускает последний вздох.
Где прошла пуля? Может, через меня, а я ее не чувствую? Все это думается в полусне… Где-то шевелится мысль: «Лежу так долго, и не нашли». Мелькает надежда… А может быть…
Минута тишины. Надо выглянуть. Шевелю пальцами, расправляю руки, сгибаю их. Вдруг доносится грохот колес.
Телега останавливается возле меня.
Кто-то говорит по-немецки: «Иди сюда!» Бряцание ведер… Чья-то рука сгребает шелестящее сено. Теперь-то уж меня обнаружат, но это, наверное, солдаты вермахта. Может быть, и не убьют… Они за лагерных не отвечают. Складываю в уме и твержу немецкую фразу, чтобы выговорить ее одним духом, когда сгребут с меня сено. «Не трогайте меня, вы за меня не в ответе, прошу вас, не трогайте меня!»
Звон ведер стихает. Телега трогается.
Теперь встану. Возможно, что в двух шагах отсюда стоит солдат. Но больше уже не могу лежать.
Высовываю из сена голову. Вокруг тихо. Стремительно вскакиваю и вдруг замечаю на шоссе двух штатских.
— Поляки?
Один из штатских перекрестился при виде призрака, вылезшего из сена.
— Д… да, — заикается он.
— Где тут поблизости польская деревня?
Он указывает мне рукой направление.
— Там. Три километра от шоссе.
Увязая в глубоком снегу, бегу прямиком через поле, с большим трудом вытаскиваю ноги, спотыкаюсь и на бегу слышу, как по шоссе приближается следующий транспорт. Мчусь как безумная все дальше от дороги, но снова и снова долетают до меня голоса толпы, выстрелы и звон колокольчиков на санях.