- Поиграй со мной.
У малыша была белая кожа и огромные синие глаза. Он был даже красив, но эта красота не принадлежала нашему миру и потому внушала страх, а не восхищение. Пожалуй, Аннушка бы предпочла нос к носу столкнуться с чудовищем, чем ощущать на себе взгляд этих невероятно больших очей.
- Как тебя зовут? — все же выдавила она, пытаясь улыбнуться.
- Кирюшенька.
- Ая — Аннушка. Во что мы будем играть?
- Не знаю. Просто мне очень грустно. Я тебя и раньше видел, наблюдал, как ты живешь в том мире.
- Наблюдал?!
Еще недавно Аннушке казалось, что страшнее, чем сейчас просто быть не может, но когда она представила, как все эти дни из картины за ней наблюдало странное создание с застывшим неживым лицом, ужас поразил ее, словно удар молнии.
- Конечно. Те, кто живут в картинах, всегда наблюдают за людьми, — пояснил Кирюша, угадав мысли своей собеседницы. — Вы смотрите на картины, а картины смотрят на вас. В каждом холсте — свой мир. Маленький, скучный мирок, из которого нельзя выбраться. Но не надо о грустном, лучше поиграй со мной!
Малыш проворно соскочил с лошадки-качалки, подхватил мячик, перебросил его Аннушке. Игра началась. Это занятие так понравилось Кирюше, что он заулыбался, а на его щеках даже вспыхнул румянец. Но вдруг он неожиданно отбросил мячик в сторону:
- Мир ведь очень большой, правда?
- Правда. Но сама его почти не знаю. Как ты попал сюда, Кирюша? Ведь тебя же нет на картине.
- Обо мне слишком много думали.
- Не понимаю.
- Маменька и папа слишком любили меня, а когда я умер, они так переживали, что не могли успокоиться сами и дать покой мне. Моя душа не могла оставить их и уйти к свету. Папа был художником, он-то и нарисовал эту картину. На ней моя детская, только уже опустевшая, такой, какой она стала после… после смерти. Папа рисовал и думал обо мне. Он никогда не плакал, но ему было очень больно. Я все время присутствовал рядом, однако эта боль не позволяла ему заметить меня. А потом я понял, что не могу вырваться из картины, став ее частью — невидимой, но самой главной.
- И что случилось потом?
- Голод, разруха, весь мир рассыпался, а вот картина уцелела. Родителей не стало, а моим мирком хотели растопить печь. Я так хотел попасть в огонь, ведь он бы мог избавить меня от оков, но вместо этого картину обменяли на буханку хлеба. Потом начались скитания, разные дома, разные стены, разные люди. Я так и не смог освободиться, встретиться с душами маменьки и папы. А ведь они до сих пор ищут своего Кирюшеньку, только никак не могут найти. Им нет покоя. Они слишком любили меня.