****************************
Служанка в комнате Миры испуганно вскочила. Тело девушки внезапно выгнулось дугой. Её голова запрокинулась и упёрлась в дно кровати настолько сильно, что это создавалась видимость, как будто со стороны её пытаются поднять. Повязка на шее напряглась, подушка окрасилась кровью. Мира часто задышала. Её лоб покрылся испариной, руки непроизвольно вывернулись. Девушка забилась в конвульсиях.
Служанка побледнела и попятилась. Ей вдруг показалось, что возле девушки кто-то стоит. Пробормотав что-то вроде:
— Творец, ты един во всём мире, — она попятилась к выходу. Едва ей удалось открыть дверь, она опрометью бросилась оповещать господ…
Мира шла по дороге. От яркого света в глазах становилось темно. Она шла практически, как слепой котёнок, беспомощно выставив перед собой руки.
"Здравствуй", — услышала она вокруг себя. Казалось, голос был отовсюду, и было непонятно, кому он принадлежал.
"Здравствуйте", — подумала про себя Мира. Ей стало как-то беспокойно на душе.
"Время пришло. Ты помнишь?"… И Мира начала вспоминать…
— Госпожа Мира! Госпожа! — послышались крики у входа.
— Перестань. Ему уже никто не поможет, — услышала она одёргивание кого-то другого.
Мира переглянулась с Асланом и Милой, и вышла наружу. У входа стояли… все, кто мог. Мира с удивлением осмотрела окружающих. К её ногам упал какой-то мужчина. Он был достаточно крепок, хорошо сложён. На вид ему можно было дать лет сорок. Но в его волосах была уже заметна седина. Это был воин из отряда Рамюэля.
— Поднимитесь немедленно! — изумлённо скомандовала Мира. — Этого ещё не хватало! — она непонятно из-за чего разозлилась.
— Госпожа, помогите!..
Мира вспоминала и эти воспоминания резко пронзали болью. "Я не хочу… Не надо!".
"Ты должна…", — отвечал ей голос, посылая видения из прошлого.
— Что случилось? — спросила Мира. На лице мужчины можно было прочитать, что угодно. Ужас, панику, тревогу, боль, любовь…
— Умирает мой сын… — "Господи…", похолодела Мира. — Помогите, спасите его! Прошу вас! Он слишком молод. Он должен жить!
"Не надо, не хочу!!!". Этот мучительный груз воспоминаний скопом всплывал наружу.
"Ты должна… Это твой выбор!".
— Я же не Творец (так в этом мире называли Господа), — тихо ответила Мира. Ей почему-то показалось, что дело обстоит очень серьёзно.
— Прошу вас… — умалял человек.
— Оставь госпожу. Ты не видишь, она устала. Крепись. Ему уже никто не поможет! — уверенно сказал какой-то пухленький воин. Мире почему-то страшно захотелось убедить его в обратном. Кто, в конце концов, он такой, чтобы решать, кто может помочь, а кто нет?!