— Вон, гляди, — Мотя заставил друга обернуться. — Идет же своим путем человек — и ничего! И мы пойдем! Встряхнись только, Фил!
— Не могу, — Фил безвольно уронил руки и уставился в землю. — Не могу.
— Встряхнись! — Мотя сильно шлепнул его по щеке, схватил за подбородок и заставил снова посмотреть вслед идущему своей дорогой человеку. — Вон туда нам надо, в Речицу, а не к центру. Туда!
Незнакомец тем временем поравнялся с остовом грузовика, метрах в ста от погасшего костра сталкеров, и остановился, явно собираясь «раскурить» свой огнемет.
— Мы за ним, как за ледоколом, пройдем! — прошептал Мотя. — Ты только постарайся, Фил!
— Нет, пусти! — Напарник попытался вырваться, но Мотя держал крепко.
— Ты видишь? — Мотя хотел снова поставить человека с огнеметом в пример, но осекся.
Ночную темноту разорвала затяжная горизонтальная молния. Огненная струя наполнила остатки кабины грузовика адским пламенем, в котором угадывались корчащиеся человеческие силуэты. Незнакомец прекратил палить, наклонился и поднял с земли какое-то снаряжение. Издалека было трудно понять, что это, но Моте показалось, что подсумки для артефактов. Причем полные хабара.
В принципе, эта варварская расправа в Зоне выглядела почти нормально. Огнеметчик угробил нескольких сталкеров, а может, бандитов, и забрал их добычу. В Зоне такое поведение было в порядке вещей. Но едва Мотя так решил, ситуация резко изменилась. Незнакомец связал все подсумки в один узел и бросил в горящую кабину. Можно было не сомневаться, что сгорят трофеи дотла.
Больше ставить его в пример и называть «спасательным ледоколом» Моте не хотелось. Чокнутые — хуже мутантов, с ними лучше не связываться, это один из главных законов Зоны. Сталкер отпустил товарища и тяжело вздохнул. Отступать было некуда, а сопротивляться Зову почти не осталось сил. Остатки воли стремительно улетучивались, несмотря на поддержку и защиту артефактов.
— Что же он делает… варвар… — Мотя уставился остекленевшим взглядом на силуэт незнакомца, колеблющийся в отсветах цепочки небольших костров, образовавшихся после огненного «шоу». — Такие деньги… теряет.
— Сталкеры теряют, — с заметным запозданием добавил товарищ. — И уже не первый день. Я знаю, кто этот огнеметчик. Это Смокер. После Стрелка самый мутный тип в Зоне. За его шкуру торгаши хорошую цену назначили.
— Ну, иди, попробуй, добудь эту шкуру, — уныло произнес Мотя. — Своей лишишься на раз. Зажигалку его видел?
— Я бы справился, но… — Фил помотал головой. — Не могу. Не до того. Этот… Зов. Тянет. Идем, или меня сейчас вывернет наизнанку.