– Пока не знаю, дыры какие-то.
– Ворота?
– Фиг их знает, может, и ворота. То закрыты, то открыты. Найти бы последовательность их гостеприимства.
– Маэстро, мы в поисках!
– Я рад.
Катерину, между тем, стала беспокоить тревожная мысль. Павел был, насколько умел вежлив, даже по-своему заботлив, руку подать, вперёд пропустить, если не в ВЦ, конечно, но попыток повторить безумство декабрьской ночи не возобновлял. Промучившись эдак пару месяцев, она решила просто поговорить с ним. Об этом. В конце концов, трудно быть не только женой гения, но и возлюбленной, а она вполне полноправно себя таковой считала. Оставшись однажды вдвоём в лаборатории, что, впрочем, бывало не редко, она решилась:
– Ты жалеешь о том, что было тогда?
– Нет. Почему ты спрашиваешь?
– Потому что ты больше не хочешь этого.
– Неправда.
– Тогда, почему избегаешь меня? В чём причина?
– Во мне.
– То есть? Ты болен? Я не нравлюсь тебе больше? Объясни. Это мучительно…
– Я не знаю. Я очень хочу быть с тобой.
– Так будь!
– Нет, подожди, выслушай. Если это любовь, то я должен… Нет, конечно, не должен. Но мог бы, если нужно, пожертвовать ради тебя всем, как уже делал это однажды.
– Когда?
– Когда не стало отца. Ради матери. И братьев. И сестры.
– Прости, я не знала.
– Если ты об отце, то это было давно.
– Я не требую от тебя никаких жертв.
– Я говорю, если потребуется. А я, знаешь, не готов ради тебя бросить не то что науку, даже нашу теперешнюю тему.
– Ты – мужчина. Так и должно быть. И тебя любит женщина, которой вовсе не нужно, чтобы ты бросал ради неё своё дело, я, знаешь ли, не ревную тебя к работе, а хочу разделить с тобой твой труд. Ты не представляешь, наверное, на что я готова, ради тебя.
Павел с интересом и некоторой тревогой взглянул на неё.
– На что же?
– На всё! Это судьба. Ты – математик, сделай элементарные расчёты. Мы совпадаем.
– То есть?
– Я изучала каббалу.
– Я тоже.
–Тогда, проверь!
– Не стоит. У меня нет повода сомневаться в твоих результатах.
– Тогда, что тебе ещё нужно?
– Ты мне не снишься.
– Тебе сниться другая женщина?
Он промолчал. Это было один раз. Пару лет назад, в декабрьскую ночь, чуть менее, чем за два месяца до совершеннолетия. Ему снилась хрупкая девушка с тёмными прямыми, как струи воды, волосами и кошачьими глазами. Она читала ему какие-то странные, но красивые, стихи о любви и почему-то плакала. Разумеется, он считал этот сон лишь плодом разгулявшегося юношеского воображения, но забыть девушку не мог.
– Нет, мне не сниться друга
– Тогда к чему все эти разговоры о снах? Я, между прочим, им вообще не верю! Мало ли как исказит наше подсознание любую информацию.