Проходит десять секунд.
Запах гари становится таким сильным, что першит в горле. Но даже гарь не может перекрыть тяжелый дух гниения.
Так сколько на базе мертвых людей?
Я даю отмашку.
Боб срывается с места, как пуля. Бегает он гораздо лучше меня, кто бы спорил.
Выбегает в коридор, проскакивает комнаты а8, а19, минует кабинет Ремизова, туалеты (мужской и женский), дверь в большую лабораторию, поворот — и, наконец, оказывается у места Мушиного Апокалипсиса.
Здесь начинается самое сложное.
Здесь ревет пламя и со свистом опорожняются порошковые огнетушители.
Пока не понять, кто кого. Боевая ничья.
Боб накидывает на голову капюшон (противочумной костюм I типа, только какой-то гад забрал кислородную маску), секунду медлит, потом прыгает.
Стоило бы сказать, что делаю я в этот момент?
Стоило бы зажмуриться.
Я кашляю. Не потому, что в дальнюю комнату тянет дымом или гнилостные микробы до меня все-таки добрались.
У меня хронический бронхит. Эта такая вещь, которая в любой момент времени может проснуться и сказать — поехали.
Бронхит. Всего лишь.
Прорывается сквозь огонь. Костюм I типа начинает тлеть, правый рукав горит — Боб на бегу стучит себя по груди, пытаясь сбить пламя. Бежит он вслепую. Под ногами хрустит и хлюпает. Дышать нечем, смоченная водой самодельная маска уже не помогает.
Пламя не поддается.
Кожа зудит и пылает. Под ней нагревается плоть. Боб разбегается и прыгает высоко, насколько может — и подставляет руку под струю огнетушителя.
Потом еще раз.
И еще.
У меня на коленях лист ватмана, расчерченный цветными фломастерами. На листе — две таблицы. Одна озаглавлена «С любовью, Боб», другая «Александр Постоногов», 30. Таблица Боба нарисована зеленым фломастером, моя — синим. В руке у меня секундомер. В таблице Боба несколько колонок; все, кроме последней, заполнены цифрами. Против цифр стоят названия — «комната а19», «коридор а2», «туалет М».
По мере того, как Боб продвигается, я вписываю в колонку новые цифры. Делаю это красным цветом.
Последней в таблице строка «лифт 1, лифт 2».
Уши режет вой пожарной сирены. Здесь видимость получше, но все равно неважно.
Пламя на рукаве погашено, осталось только черное пятно. Но рука страшно зудит. Впрочем, про это можно забыть.
Где же оно?
Где?!
Почти. Я держу палец на кнопке секундомера. Стрелка щелкает: тик-ток, тик-ток. Время утекает сквозь пальцы, как вода. Ну же, Боб!
Ну!
Боб нажимает на кнопку вызова лифта. В первый момент кажется, что ничего не произойдет. Кнопка металлическая, со светодиодом внутри, чуть ниже кнопки — скважина для спецключа. Это военная база, просто так отсюда не выйдешь. Над головой — сотня метров камня и земли, бетонные перекрытия, жилые помещения для солдат и офицеров, вентиляционные шахты и маскировочные сети.