Антон поднес фотографию к лицу. У него снова возникло странное чувство нереальности происходящего. Дежа вю. Это уже было.
Красивый светловолосый парень обнимал за плечи хорошенькую девушку. Антон узнал их сразу. Парень из далекого прошлого сильно отличался от нынешнего Антона Азарова, но все равно, это был он. Девушка с волнистыми каштановыми волосами улыбалась фотографу как доброму знакомому. Неудивительно, ведь фотоаппарат держал Марик Халецкий. Он напечатал два снимка: один — для Антона, второй — для Лизы. Но каким образом…
На голову Антона обрушился сильный удар сзади, он выронил фотографию и медленно осел на пол.
Когда Антон снова открыл глаза, комнату освещал высокий торшер. Уютный оранжевый свет мягко рассеивал мрак и не тревожил слезящиеся глаза. Антон обнаружил, что лежит в углу, дверь гостиной закрыта, а рядом с ним валяется старый пистолет с металлической пластинкой на боку — наградной «макаров» генерала Воронина. Антон поднял пистолет, не очень понимая, что происходит. Кто ударил его по голове? Сколько времени прошло с того момента? Что все это означает, черт побери?!
Антон спросил в пустоту:
— Что все это значит, черт побери?!
В коридоре послышались легкие шаги, и Антон прицелился в закрытую дверь. Рука заметно дрожала. Дверь распахнулась, и он чуть не выронил оружие.
— Вы?! — спросил он, не веря своим глазам.
— Добрый вечер, Антон Аркадьевич, — весело сказала Аня. — Как самочувствие?
Антон ощупал левой рукой затылок и обнаружил там большую шишку.
— Я старалась бить не очень сильно, — объяснила Аня, словно не замечая направленного на нее пистолета. — Мне нужно было еще немного времени, чтобы закончить дела.
Она произнесла это тоном гостеприимной хозяйки, извиняющейся перед гостями за задержку праздничного блюда. Антон крепче сжал спасительную рукоятку пистолета и потребовал объяснений:
— Что происходит?
Аня поставила стул напротив Антона и села, благожелательно глядя на него.
— Вы сильно располнели, кажется, — сказала она, кивнув на фотографию, валявшуюся на полу, подняла снимок и аккуратно прислонила его к вазе с одинокой полуосыпавшейся розой.
— Откуда у тебя этот снимок?
— Мы перешли на «ты»? — Аня улыбнулась. — Я не против. Может, для большего удобства мне стоит называть тебя «папочка»?
Рука Антона, сжимавшая пистолет, медленно опустилась.
— Это снимок из нашего семейного альбома, — продолжала Аня как ни в чем не бывало. — Мама его очень любила.
Антон почувствовал, как у него пересохло в горле.
— Лиза — твоя мать?
— Была, — подчеркнув это слово, ответил Аня. — Была моей мамой. Она умерла пять лет назад. Рак. — Аня внимательно посмотрела на Антона, словно проверяя, как на него подействовали ее слова. — Хочешь, расскажу, как она умирала?