За ее дверью коридор плавно спускался вниз, закругляясь, как внутренний канал раковины. Она быстрым шагом направилась к столовой, лишь на мгновение задержалась, чтобы поклониться Клио, богине Истории, стоявшей в нише. В других нишах лежали сокровища, которые отец привозил из экспедиций: глиняные черепки, фрагменты компьютерных клавиатур, ржавые металлические черепа Сталкеров, этих странных полумеханических солдат давнишней войны. Их треснутые стеклянные глаза злобно смотрели на Кэтрин, когда она проходила мимо.
Отец пил кофе в атриуме, просторном, открытом пространстве в центре дома. Все еще в халате, он, насупившись, вышагивал между растущих в горшках папоротников. Кэтрин хватило одного взгляда, брошенного на отца, чтобы понять, что этой ночью он не сомкнул глаз.
— Папа, — спросила она, — что случилось?
— О, Кейт! — Он подошел к ней, крепко обнял. — Ужасная выдалась ночь!
— Этот бедный мальчик, — прошептала Кэтрин. — Бедный Том! Я думаю, они… ничего не нашли?
Валентин покачал головой.
— Убийца утащила его с собой, когда прыгнула в желоб. Они оба утонули в глине Открытой территории или их раздавили гусеницы.
— Какой ужас! — Кэтрин села на краешек стола, не замечая Собаку, который, виляя хвостом, подошел и положил большую голову на ее колено. «Бедный Том», — подумала она. Такой милый, преисполненный желанием помочь. Он действительно ей понравился. Она даже подумала, не попросить ли отца дать ему работу в Клио-Хаузе, чтобы она и Собака могли получше с ним познакомиться. А теперь он умер, его душа улетела в Страну без солнца, а хладное тело лежало на мокрой глине, в колее, оставленной мегаполисом.
— Лорд-мэр весьма огорчен. — Валентин посмотрел на часы. — Убийца пробралась в Брюхо в первый же день нашего возвращения на Охотничьи земли. Он должен появиться здесь с минуты на минуту, чтобы обсудить этот вопрос. Посидишь со мной, пока он не приехал? Если хочешь, можешь позавтракать. Кофе на столе, рогалики, масло… У меня нет аппетита.
Аппетита не было и у Кэтрин, но, глянув на стол, она заметила на дальнем конце маленький потрепанный кожаный рюкзак. Именно его прошлой ночью в Брюхе Том сорвал со спины девушки-убийцы, и теперь содержимое рюкзака лежало рядом, словно экспонаты в выставочном стенде: металлическая фляжка для воды, аптечка, несколько полосок вяленого мяса, которое выглядело более жестким, чем языки старых сапог, грязный и мятый листок бумаги с приклеенной к нему фотографией. Кэтрин взяла листок — удостоверение личности, выданное мэрией города Строул много лет тому назад и в местах сгиба затертое до дыр. Но прежде чем Кэтрин успела прочитать хоть слово, взгляд ее упал на фотографию. Она ахнула.