— А, пожалуйста? — иногда я бываю просто невыносимым.
— Пожалуйста, — шипение в лицо. Как я люблю эти мгновения! Существенно поднимается уровень адреналина и на сердце становится приятно.
Вместо ответа я зашвырнул на приемную панель пачку брюликов. Приятно общаться с милыми людьми, которые чтят и уважают Законы Великой Галактики.
— Отлет через пятнадцать минут со второй платформы.
Поймав, не совсем вежливо пролетавшую мимо карточку посадки, я подхватил контейнер и рванул ко второй платформе.
Кассирша вдогонку напутствовала меня добрым монологом о плодовитости в Галактике нестандартных форм жизни.
Так уж получилось, что за ней осталось последнее слово. На ответы времени не было. Добежать до второй платформы за пятнадцать минут не так-то просто с моими коротенькими ножками.
Но успел. За десять и четыре с половиной. Даже осталось немного времени, чтобы протиснуться между ящиками со всяким хламом, громко поздороваться с десятком таких же, как я, багажников, залезть на свое место, осмотреться и опустить титановую решетку безопасности. Все. Можно успокоится. Сегодня был тяжелый день. Пора и отдохнуть. Хочу домой.
Таких, как я, называют уродами. Не замечают на улицах. А если и замечают, стараются поскорее отвести глаза. По возможности, перейти на другую сторону, пересесть на другое место. Лишь бы мы, уроды, не смогли заметить в глазах внезапного страха и неприязни.
Смущаются, делают вид, что их интересует какого цвета небо. А оно всегда серого цвета, это неприветливое небо Земли. Всегда серого. Как и их глаза. Как и их мысли.
Мы не обижаемся. Мы привыкли. Земля и ее серое небо, всегда были неприветливы к нам, к уродам.
В древней Спарте нас сбрасывали со скал. В средние века сжигали на кострах. Чуть позже, стыдливо прятали за толстыми стенами больничных казематов. Так было всегда. Тысячу лет назад, две тысячи лет назад. И даже те последние несколько сот лет, когда Земля нашла во Вселенной формы гораздо уродливее нас. Но каракули ребенка навсегда останутся каракулями, когда как мазня взрослого человека может стать искусством. Мы, уроды, остались для человечества детскими каракулями, с которыми просто приходится мириться.
Потому, что мы уроды.