— Там?… — глухо, но как-то устало, переспросил он. — На войне нету никакого «там», боец… На войне только — здесь. И ты лучше меня это знаешь…
Он помолчал, потом добавил:
— В порту пришлось несладко… Но и вам под Виноградным Садом было не легче…
Несколько голов согласно кивнули.
— Тяжело терять товарищей. А когда всех сразу за какие-то сутки — еще тяжелее… Кирчевский, Саня Курочкин, командир нашей группы, Тимоха, Аркаша Стандогло… Никого из нашей группы не осталось. Я один. За что мне такое везение? Может, я лучше кого-то из них? Не лучше. Лучше Санька? У него семья в Златоусте осталась, жена красавица, двое детишек. Или, может быть, Аркаши? Он один у матери… Грек по национальности, сам родом из Крыма, из Евпатории. Все говорил, что заговоренный, что пуля его не возьмет… Так и случилось… Осколком его убило. По-подлому, в спину. Здоровенный такой… Лопатку раскрошил, до самого сердца дошел.
Евменов достал кисет и припасенный обрывок газетной бумаги и, высыпав на широкую, словно из дуба вытесанную ладонь горстку табаку, принялся готовить самокрутку.
Сизые клубы забористого, до рези в глазах едкого самосада заполнили тесное пространство солдатского укрытия, окончательно поглотив следы винного аромата.
— Группа наша склады удерживала, возле железнодорожной насыпи, — начал Евменов. — Как раз там, где ветка к порту подходила. Лейтенант Ольшанский нам еще до высадки объекты наметил. Его ребята должны были здание администрации занять. Оно в индустриальной зоне располагалось, среди судоремонтных цехов. Группа Салимова — верфи. А наша, под командованием Курочкина, к востоку от верфей высаживалась. К железной дороге должны были прорваться. Мы еще не знали, что немцы на складах портовых оружие хранили. Склады эти, на Каботажном спуске расположенные, и были целью нашей группы.
Ветер поднялся, волны… И все от берега. Вроде лиман, а волнение поднялось такое, точно в открытом море штормило. Никак причалить не могли. Мокрые все, до нитки. Пару раз лодку чуть о пирс не расшибло. Да только если уж приказ поставлен, то хочешь не хочешь, а причалишь. Это Саня Курочкин, значится, прямо с лодки сиганул, да за край пирса зацепился. У нас замерло все . Висит на руках, сапогами карабкается по стене… Мокрая, слизкая… В полной амуниции, ППШ за спиной, а в зубах конец веревки зажат. Заместо трала. Думали — все, оборвется сейчас. А там глубина — фарватерная, несколько метров. И волны. Ничего, вскарабкался. Саня, он ловкий был, «солнышко» на турнике запросто крутил по десять раз. Ну и высадились. Незаметно получилось.