Итак, пять тысяч кредитов выброшено в безвоздушное пространство. Эх, если бы археологи могли находить выброшенные на ветер деньги.
* * *
Космопорт Крона-3 был погружен в спячку с вечера до утра и с утра до вечера. В маленьком непрезентабельном зальчике две служительницы, воспринимая свою работу как несправедливую и долгую ссылку, ожесточенно болтали. Диспетчер в полудреме, смежив один глаз и прищурив второй, обозревал вверенное ему пространство. Кровавиков не было видно, полотнищ паутины тоже. Зато под стульями и возле ячеек камер хранения застыли небольшие комья сине-зеленых френдов. В первый раз после посадки Платон их не заметил, занятый изучением инструкции к древним скафандрам.
— Мне нужна тахионная связь, — обратился Платон к диспетчеру.
Обе девицы перестали болтать и посмотрели на Платона. Обоим было сильно за шестьдесят — даже по нынешним меркам возраст далеко не юный.
Диспетчер махнул рукой в угол.
Платон запросил связь с Корманом. Девицы продолжали его разглядывать. Чего они так на него уставились? Вроде бы одет он обычно: трикотажный комбинезон, удобный для надевания под скафандр, в руках черный кейс. Обычный путешественник. Ну, молод, ну, хорош собой…
Одна из девиц хихикнула.
И тут дали связь. Но вместо худого лица Кормана с высоким лбом, острыми скулами и тонкой прорезью ехидного рта, на экране возникла курносая физиономия со светлыми остриженными ежиком волосами и тяжеленной челюстью, занимавшей как минимум пол-лица. Поскольку на лбу у означенной личности не значилось синего номера, то Платон отважился предположить, что перед ним человек.
— Мне нужен Корман, — проговорил Платон, раздражаясь: он уже предчувствовал, что разговор с этим типом будет не особенно легким.
— Сожалею, но с этим джентльменом вы говорить не можете, — сообщил обладатель лошадиной челюсти. — Сержант Вил Дерпфельд к вашим услугам.
Тут только профессор Рассольников заметил ворот синей форменной рубашки. Полицейский?!
— Мне нужен Альфред Корман! — заявил Атлантида, ощущая неприятную пустоту в желудке.
— Три дня назад господин Корман погиб.
— Погиб… Как? — Что за дурацкая шутка! Оказывается, не один Фред обожает розыгрыши. Ведь он только что отправил посылку. — Попал в катастрофу?
— Его убили.
Та-ак. Профессор Рассольников поморщился: его всегда охватывало чувство нелепости при известии о чьей-то смерти.
— Кто его убил? — спросил археолог.
— Это я и выясняю. Можете прилететь сюда?
— Куда — сюда? — Известие об убийстве приятеля так его обескуражило, что Платон не мог ориентироваться в происходящем. Ощущение чудовищной ошибки все нарастало.