– Да? – Фома задумался. – Или это я уже путаю? Говорил ты мне такое? – обратился он к Коллекционеру.
– Нет, не говорил, – ответил тот.
– А и точно, – хлопнул настоятель ладонью по столу. – Это ж Серега Губа рассказывал. Помнишь его?
– Помню, – кивнул Коллекционер. – Редкостный мудак.
– Не без этого. В прошлом месяце под телегу угодил в Арзамасе. Пьяный шел, споткнулся и был таков. Весь ливер, говорят, отдавило. Как оно бывает-то. Столько лет со смертью в обнимку хаживал, а тут… Да, неисповедимы пути господни, – Фома вздохнул и снова поглядел на Стаса испытующим взглядом. – Ну а братьев наших почто в прицел брал?
– Так ведь, – Стас пожал плечами, – они же не представлялись. Откуда я мог знать, что у них на уме? Вот и взял в прицел на всякий случай.
Фома нахмурился и указал пальцем в сторону Николая:
– А он говорит, что не только в прицеле держал ты их, но и убить грозился, если оружие свое на землю не положат. Было такое?
– Было, – признался Стас.
– Так что и впрямь убил бы, не слови прикладом в дыню?
– Разумеется. Я стволом попусту махать не приучен.
Коллекционер ухмыльнулся и кивнул, сигнализируя о правильности данного ответа.
– Смотри-ка, – погладил бороду настоятель, – не тонка кишка оказалась. Молодец. Не зря с Колом дружбу водишь. У этого нелюдя глазастого живых напарников ведь совсем мало. Больше все одноразовые, – Фома с Коллекционером заговорщически переглянулись, – но уж раз ты жив, значит, не только попиздеть годишься. Ладно, Кол, забирай друга своего.
Брат Николай сделал шаг в сторону, будто освобождая пленника от невидимого поводка.
Коллекционер поднялся со своего места, подошел к Стасу и, положив руку ему на плечо, сориентировал «товарища» в направлении выхода:
– Ну, пойдем, что ли, дела не ждут.
Однако вытурить Стаса из кабинета оказалось не так-то просто. Он уперся и, вырвавшись из цепких «дружеских» объятий, адресовал настоятелю вопрос:
– Простите, а не подскажете, где я вещи свои могу получить?
Фома даже бороду перестал гладить, поджал нижнюю губу и перевел вопросительный взгляд на Коллекционера. Тот, вздыхая, развел руками и шагнул к несговорчивому «товарищу»:
– Станислав, ты чего? Какие вещи? Люди и так с тобой намаялись, хлопоты сплошные. Совесть-то поимей.
– Я не за барахло давлюсь, – продолжил Стас, игнорируя порицания. – Прошу только разгрузку с магазинами вернуть и автомат. Мне этот ствол очень дорог, по наследству, можно сказать, от друга его получил. Сроднились мы уже. Понимаете?
– Кончай херню пороть. – Коллекционер схватил напарника за рукав и потянул к двери.